Una cencellada de la que no queda ni rastro

Y yo, inútil de mí, fui sin cámara con la que dejar constancia. No me percaté de ello en la primera salida, dada la poca luz con que hoy amaneció. Pero en la segunda, camino viejo adelante, podía verse en todo su esplendor. A derecha e izquierda iba dejando la blancura inquietante camino de La Arbolada, adentrándome tras la niebla en lo más profundo. Pude, sin embargo, llegar a ella sin peligro porque no encontré a nadie que viniera o marchara. Soledad absoluta.

A la vuelta el sol había vencido a las nubes, y el color devino en dorado. Del blanco, sólo en mi retina.

Eso mismo tengo de otras muchas cosas, imágenes mentales, sólo recuerdo, pura nostalgia. Absoluta falta de documento que de fe y constancia de su existencia. Tanto que a veces pienso si fue real aquello, si ocurrió o fue apenas un sueño.

Algo tendrá que persistir, me digo; algún rastro siquiera. Habrá testigos que lo vieron y puedan ahora hablar de su existencia. No puede ser que se niegue.

Eso mismo pensaba anoche, mientras visionaba por la dos el reportaje sobre el apartheid sudafricano. Me impresionó ver abrumado al imponente obispo Desmond Tutu, llorando mientras escuchaba los testimonios de una y otra parte acerca de los horrores, la inhumanidad desatada en aquella mala época en la que blancos anulaban a negros, indios y mestizos porque sí, en la especie de comisión de la verdad y de la reconciliación que propugnó Nelson Mandela siendo presidente. Lo lograron allí y en otros lugares también, pero en tantos otros no. ¿Faltó valor, iniciativa, decisión? En muchos se truncó apenas iniciado. En demasiados, ni se planteó siquiera.

Es lo que tienen estas cosas, duran poco tiempo. Impresiona su belleza y dejan el corazón cálidamente confortado, aunque el termómetro indique seis grados bajo cero.