El amo del corral

Me parece que sobre este particular huelga todo comentario. Aquí y en Pekín, el que manda, manda. Y los demás, a callar.

No obstante, siempre se pueden hacer consideraciones, –“considerandos” tal como suele hacerse en los largos escritos de las sentencias judiciales–, a fin de dulcificar la posible dureza y rudeza de lo que a todas luces es evidente, que quien tiene la fuerza, tiene el poder.

Pero, ¿merece la pena perder el tiempo en tales divagaciones?

Dejo aquí estas imágenes, y que cada quien haga su composición de lugar. Tengo muchas cosas que hacer y el tiempo apremia. 

¿Que yo puedo?

Pues lo dice él, Ignacio Ares, así que debe ser cierto. Todos podemos, también yo, saber de Egipto tanto como él.

Este leonés, estudiante de Historia Antigua en la Universidad de Valladolid, Egiptólogo por la Universidad de Manchester, director del programa radiofónico SER Historia y profesor en el Instituto Bíblico y Oriental, además de investigador a pie de obra en misiones arqueológicas en el Valle del Nilo, afirma que “la existencia de bibliotecas virtuales de libre acceso a través de Internet permite que todo el mundo pueda consultar publicaciones antaño imposibles con un simple clic desde un ordenador doméstico o incluso un teléfono móvil”. De ahí a decir que todos podemos considerarnos, cubiertos con un salacot y piqueta en mano, egiptólogos de toda la vida, hay un simple paso.

Sus palabras acabo de leerlas en la introducción del número de Reseña Bíblica que el correo ordinario acaba de dejarme. Trata todo él precisamente de Egipto y la Biblia. Y me ha llamado la atención que todos los firmantes de los artículos que lo componen ni me suenan. Que digo yo que ya es casualidad.

Digo esto porque es verdad que a mi Egipto y la egiptología me pilla muy de lejos. Vamos, en el siglo XIX o en los albores del XX. Lo más cerca que he vivido de todo ello fue aquel programa de TVE en el que un señor muy versado nos dejó a todo el personal de este país ojiplástico y perplégico con la nariz pegada al televisor durante varias semanas. Lo sabía todo, absolutamente todo, sobre Egipto y sus faraones.

¿Se llamaba tal vez Un millón para el mejor o De 500 a 500.000? Que no lo recuerde indica por qué tampoco soy capaz de distinguir Amenhotep III de su hijo Akenaton. Por más que Nefertiti esté justo en medio de ambos.

Este medio, con todo su enorme caudal de información al alcance de la mano desde el sillón bol de nuestro cuarto de estar, nos está haciendo creer que dominamos todos los saberes, que somos el culmen de la ciencia y que nuestra opinión no tiene rival. Por todo lo cual, “dime lo que quieras que yo te responderé con lo que me de la real gana”.

Y no. Ignacio Ares sabe un huevo y medio del otro sobre Egipto y sus faraones. Lo demuestra y además se expresa divinamente. Y no puede hacerme creer que yo sé o puedo saber tanto como él, porque es sencillamente imposible.

Pasa lo mismo sobre el resto de cuestiones. Porque no es suficiente tener a mano la mayor biblioteca de la historia. Hay que habérsela leído antes, y luego conseguir encontrar lo que buscas, porque sabes relacionar unos temas con otros, porque en un proceso inductivo y en otro deductivo, no eres simplemente un loro que repite lo aprendido a base de memoria, o una persona mañosa que copia y pega sin tener que fabricarse las chuletas, sino que con inteligencia y raciocinio, has elaborado lo que anteriormente te has tragado. Aquí rige lo de apretar los codos. Como también toda buena digestión presupone “la comida reposada y la cena paseada”.

No, Internet no me permite creerme que todo lo puedo, que todo lo sé y que de cualquier cosa bajo el cielo tengo palabra suficiente.

A lo más, una simple opinión. Sólo eso.

A mí, cuando me vienen diciendo que, según el barómetro del CIS, en España pensamos sobre… ¡me entran unos escalofríos!

Tú eres el que manda

¡¡¡AQUÍ

MANDO

YO!!!

Son demasiadas las veces que me han dirigido esta frase. Y cuando he intentado esbozar una protesta, se me ha insistido ¿voy a mandar yo algo, que no soy nadie aquí? Se entiende que quien esto afirma, en su casa, por ejemplo, sí es alguien y sí manda.

¡Mande! es una expresión muy de pueblo. No sé ahora, pero de pequeño lo escuché mucho. Era propio de personas “de servicio”, de quienes estaban a soldada, para todo tipo de trabajos. Estaba más que claro: quien paga, tiene derecho a mandar; y que quien cobra, obligación de obedecer.

 Pero cuando no se da esa relación contractual, cuando no hay de por medio un precio medido en dinero, eso de mandar y ser mandado debiera no existir.

Porque otra cosa bien diferente es cuando alguien manda bajo amenaza de, por ejemplo, pegarte con una porra, acusarte de algo, castigarte por un tiempo o de por vida… eternamente. Esto ya es otra cosa, porque entonces no obedeces a cambio de algo, sino simplemente por miedo. Miedo a ser aporreado, a ser expuesto en la picota, a quedarte sin propina o sin merienda, a ir de patitas al infierno.

Así es como uno o una se enfrenta a quien tiene poder. Poder para hacer lo que constituye la amenaza.

Sin embargo yo creo que hay otra manera de hacer las cosas, y que nadie tiene por qué manifestar poder, y nadie tampoco debe sentirse apabullado, amedrentado, obligado a la obediencia. Creo que aunque se use la misma palabra, obediencia, hay situaciones en que una persona acata y realiza lo que otra persona indica, aconseja o sugiere. Cuando esto ocurre entonces no entra en juego el poder, sino la autoridad. Palabra que también puede ser mal usada y mal interpretada, como cuando un municipal me dijo en cierta ocasión que él era “la autoridad” y que ya me estaba marchando de allí.

Si existiera una persona que manifestara su saber sin acomplejar a nadie; que estuviera cerca de la gente si que ésta se sintiera controlada; que cuidara de otros sin parecer paternalista; que diera de lo suyo y de sí mismo sin hacer ostentación ni humillar a quien ayuda; que dijera palabras de consuelo, de esperanza, verdad; que supiera escuchar sin sonsacar; que supiera estar callado cuando sobran las palabras; en fin, una persona a cuyo lado cualquiera pudiera sentirse y ser sencillamente como es; si existiera esa persona, de ella podría decirse que tiene autoridad.

A una persona en la que reconozco autoridad no tengo ningún inconveniente en obedecerla. Pero mucho me temo que si esa persona tiene autoridad no lo consentiría; trataría de hacerme ver las cosas y luego simplemente me dejaría obrar por mí mismo, autónomamente.

Una persona con autoridad no manda. Tampoco se la obedece. De una persona así se aprende, aunque no pretenda enseñar; junto a ella se crece; y lejos de ella se puede alcanzar la madurez.

Definitivamente, no quiero mandar. ¿Me habéis entendido?

¡Es una orden directa!

¿Querer es poder?

 

Si esta pregunta me la hubiera planteado hace tiempo, que ciertamente me la hice, habría respondido sin pensar un rotundo ¡sí!

Y no es que haya sido fácil mi vida, que lo ha sido dentro de unos razonables límites. Es que me he topado con diversas clases de muros, y por arriba o por donde fuere, incluso por el medio, los he atravesado. Unas veces solo, otras en buena compañía.

¿Qué tapia se me ha resistido? Un momento que lo pienso… ¿La enfermedad? Nunca he tenido ningún mal de entidad suficiente que ahora pueda considerar. Catarros, gripes, anginas, paperas, sarampión… Cosas así.

Lo único reseñable, y que aquí ya he tenido en cuenta, una mala caída de espaldas; temí haberme dañado seriamente las lumbares y las cervicales. Incluso mi médica torció el ceño cuando vio la placa. Un año padeciendo mareos y otras molestias, sobre todo al llegar la noche, me llevaron a recuperar mis aficiones natatorias, aparcadas desde hacía más de diez años. Fue un catorce de junio de 2004. Desde entonces no lo he dejado, todos los días, sí o sí. Ahora me encuentro bien. Un poco lento y entumido al levantarme en la mañana. Enseguida se me pasa y estoy bien el resto del día.

Un muro insalvable se me planteó mucho antes, cuando deseando ser cura todas las puertas permanecían cerradas, sin explicaciones. Duró aquello desde los veinticuatro hasta los veintisiete. Abandonado a mi suerte, insistí cuanto me fue posible. Un obispo oriundo de Jaén, que cada vez que le visitaba me pegaba un rapapolvo por cualquier cosa: mi pelo, mi cara, mi ropa, mis estudios, mis maneras… y mis informes, que no eran favorables.

Luego llegó otro, y como era provisional, obispo de León y administrador apostólico de Valladolid, no quiso mojarse.

Tuvo que llegar Don José. Visto y no visto. En una semana me lo solucionó. Fue el quince de junio de 1975.

Durante dos años quisieron domesticarme, enviándome de cura a donde no podía ser más que lo que tenía que ser. Aguanté aquello, pero no dejé de insistir. Si dijera que la suerte vino en mi ayuda, estaría diciendo una bobada. Como soy creyente, creo que fue Alguien que me tenía en su mira. Desde hace treinta y cuatro años estoy donde quiero y hago lo que me gusta; ojalá no diga el resto que ojalá venga otro que me mejore. Si así sucediera, con gusto pediría la jubilación.

Decididamente la muerte. Es el único muro ante el que no puedo nada. Es verdad que no me han sucedido desastres como los que veo muy cerca de mí: he perdido compañeros, amigos y familiares. Pero todos ellos se fueron porque tenían que irse. Nada los arrebató, se fueron yendo, con tiempo suficiente para hacer examen de conciencia y tomar en sus manos las riendas de su vida… y de su muerte.

Ante ella, no tengo palabras. Pero tampoco miedo, ni impotencia. Sólo esperanza. Sí, esa es la palabra, espero y miro de frente.

¿Impotente? Ya sé que suena a pretencioso, pero esa palabra no está en mi vocabulario. Tal vez porque nunca se me ha ocurrido intentar lo imposible; o porque mis metas siempre han sido de tercera división; o porque me hago la ilusión de haber logrado lo que deseaba, y vivo en mi propio engaño.

No, no me hago figuraciones; sé muy bien de qué estoy hablando. Un tipo como yo, uno sesenta y ocho disminuido, sesenta y un kilos, sesenta y cuatro años, solterón, cura de barrio del extrarradio, de apariencia vulgar y con el sueldo base, ¿cómo pretende afirmar que es poderoso?

Poderoso no lo es ni Dios. Así lo afirmo, así lo creo. Eso sencillamente no existe. Tal vez existan quienes se creen poderosos porque tienen dinero, fuerza, PODER; perdón, me corrijo: poder. Y sí, tendrán súbditos. Allá ellos. El poderoso y los impotentes.

A estas alturas del escrito no pretendo convencer a nadie de mi humildad, que es exactamente cero. Pero sí de que mi soberbia es igualmente nada.

Pero de lo que me interesa no cedo. Lo que realmente quiero, lo defiendo. Si es para mí, lucho. Si llego al convencimiento de que no lo merezco, no me conviene,  no le interesa, o no es el momento… tengan vuesas mercedes la seguridad de que como la zorra vuelvo sobre mis pasos sin probar las uvas. ¡Están agrias!

Y aviso, para no parecer traidor: es posible que este escrito esté en el expositor de este blog muy poquito tiempo. En cuanto asese, puede que lo borre.

No obstante, porque me parece, vuelvo a sintonizar a mi poeta preferido, y a quien lo musicaliza como propiamente un ángel: José Agustín Goytisolo y Paco Ibáñez. Con ustedes, Palabras para Julia.