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Forges nunca ha estado en mi frigo


Sí, ya sé que ese lugar, la puerta de la nevera de toda la vida, es el más apropiado donde colocar y mantener en vigor durante el tiempo conveniente y necesario los avisos que todo ama de casa que se precie debe no perder de vista y tener en cuenta. Y ¡qué lugar si no ese para quien está más tiempo trajinando entre cacharros que haciendo otra cosa!
No, yo a Forges nunca lo he tenido donde cocino, como y friego. Lo tengo donde corresponde: en el pasillo junto a la puerta de casa, para verlo tanto al salir como el entrar; y está también en la mesa camilla, bajo el cristal endurecido y sobre el tapete de punto que me tejió mi mamá. Ahí está con Nacho, también para eterna memoria.
Al Fraguas lo descubrí en los madriles, cuando el Bernardo me pasaba el Informaciones; él lo compraba para saber de Gárate y su Atlético, y yo lo aprovechaba para curiosear al Forges. Desde entonces le seguí la pista, y hasta ayer era lo primero que veía de la prensa.
Ya sé que don Antonio dejó dicho que nada de calles ni monolitos, homenajes ni zarandajas; que eso no va con él. Cumplo su voluntad, y no daré su nombre al paseo principal del jardín, ni a la vía pública que media entre locales y templo parroquial. Pero dentro de mi casa mando yo y no admito ingerencias. Permanecerá donde está, en el pasillo y sobre la camilla, mientras servidor siga haciéndome la comida, lavando mi ropa y liándome los cigarrillos.





El enemigo es de casa


Demasiada prisa por saber qué pasó, cuáles fueron las causas y sobre quién descargar la responsabilidad. Todo a bombo y platillo, con un despliegue informativo rayano en el avasalle. Tanta luz y taquígrafos, ciega.
Si ha sido el copiloto, –como parece deducirse de las primeras averiguaciones sobre la caja negra encontrada–, el autor material de este accidente y de la muerte de 149 personas, no habrá nada más que decir. Además, es soltero y sin compromiso. Mejor que mejor. Se paga y asunto resuelto.
No se ha dicho así de claro, pero he percibido como un suspiro de alivio al descartar que no se ha debido a fallo técnico ni a intenciones terroristas. Tampoco a circunstancias naturales excepcionales: ni vientos huracanados, terremotos, maremotos o cataclismos interestelares.
Podría hablarse de “fallo humano”, pero no cuela. Con tanto control, más que por seguridad por puro miedo, en el remedio mismo se ha dado con lo imponderable.
Pónganse todos los que quepan en la cabina, hasta convertirla incluso en el camarote de los hermanos marx. Nada impedirá que aquello, antes que risa, provoque neurastenia: en lugar de pilotar un avión, se dedicarán a vigilarse.
La desconfianza está servida, pasen, ocupen sus asientos y si les parece abróchense los cinturones. El factor humano, siempre imprevisible y a ratos incontrolable, está a los mandos.
(¡Anda que si el copiloto hubiera nacido en la ribera del duero, por ejemplo, en lugar de en la selecta renania…!)

Olvidarse de los pobres no es delito



Pero dice demasiado de los que no lo somos. Y no es agradable. Suele ocurrir, sin embargo, que a veces le sorprenden a uno con un ¡gracias por acordarte de nosotros!
Somos desmemoriados en la generalidad de los casos. Sólo en contadas ocasiones y por motivos muy concretos; también con las personas que más nos importan.
Sucede que vivimos a lo nuestro y centrados en asuntos propios. De espaldas a todo lo demás, o casi.
Forges ha seguido insistiendo, y va para cinco años, “pero no te olvides de Haití”. Tratara lo que tratara, expresara lo que fuera, él machacaba mi conciencia un día sí y otro también. Ayer no se le pasó, no tuvo oportunidad. Hoy vuelve a las andadas, y yo se lo agradezco en mi nombre y en el del pueblo sufrido de Haití.
Gracias, Antonio, eres un profeta.

¡Antisistema!



Reconozco que al pronto me asusté. ¡Ostras! qué cosas me dicen. Fue cuando comentamos lo de la votación de ayer. En el corro tod@s conveníamos en que habría que haber dado un vuelco porque nadie está contento con la situación. Sin embargo, el miedo, o la prudencia, o lo que sea, había conducido a una mayoría a seguir dando apoyo a los de siempre.
Y yo dije qué había hecho. Y la respuesta fue la señalada más arriba. Ya digo, al principio como que me sorprendí. ¿Yayoflauta yo a estas alturas?
Pero luego hice memoria de mis pasos en la vida, y resulta que sigo siendo la misma persona que protestaba airadamente porque en clase no nos daban participación en nada; o cuando echaba en cara a mis compañeros que hablaran antes y callaran cuando no debían hacerlo; o expresaba en voz alta el malestar por la rigidez con que se llevaba a cabo todo o casi todo. Sigo manteniendo la misma distancia respecto a lo religiosa, política o socialmente correcto, haciendo de mi capa un sayo y no importándome un pito el qué dirán. Anti, propiamente no; más bien crítico y respondón ante el “sistema”, cuando hay razones que se omiten o no convencen. Violento de ninguna manera; si acaso, voceón y gesticulero. Aquí las apariencias engañan.
¡Vistes de forma inadecuada para tu estado! me soltó una vez un familiar al que creí equivocadamente compinche. Cómo me miraban, en otra ocasión, mis tíos y mis primos, y cómo decidieron no reconocerme ni invitarme a su casa cuando aparecí por su pueblo con los y las jóvenes del mío invadiendo –y animándolas, que todo hay que decirlo– sus fiestas patronales.
No tengo que decir ahora la de puntualizaciones que me hizo la hermana pequeña de mi madre, del opus, una vez que asistió a las celebraciones que realizo en mi parroquia.
Visto que soy caso perdido, sin embargo no me tengo por ¡a ver qué se propone, que yo me opongo! A lo más por un caso aparte, una rara avis de mal conformar y peor coordinar. Por qué y para qué, cuando todo puede ser mucho más elemental y fácil. Es que a ti, velasco, no hay quien te entienda, eres demasiado radical. Si esto era antaño, hogaño es que se trata de un estilo que no cuadra con lo habitual, y provoca sonrisas misericordiosas: Este chico, siempre igual, no cambia. Hay que dejarlo por imposible.
Así he permanecido en este cacho agujero que es mi pequeño mundo durante la mayor parte de mi vida. Y es de suponer que aquí seguiré, porque relevo no parece vaya a haberlo.
No todo, sin embargo, han sido silencios y miradas despectivas. Ayer mismo, alguien venido de fuera, se me acercó a decirme que me sigue en la distancia, y que tengo credibilidad y consigo “trasmitir”. Veremos en qué queda cuando dentro de unos días compartamos unos bautizos, si son galgos o podencos.
El caso es que si te callas, otorgas. Si no estás conforme y te muestras inquieto, eres rebelde. Si haces lo que crees, esto es autarquía. O anarquía, que suena fatal. Y como a mí nunca han conseguido domesticarme ni que marque el paso a la orden, tampoco he dejado de silbar a mi manera aunque para ello haya estado casi siempre solo.
Este “casi” último es lo que me salva, adiosgracias.

El que avisa no es traidor



Precaución. Advertencia. Se dice esta paremia para prevenir a alguien de que tendrá que atenerse a las consecuencias si no respeta algo establecido. Esto es lo que dice el Centro Virtual Cervantes acerca de este proverbio popular.
Y he aprendido de paso otra cosa que desconocía: La paremia es un enunciado breve, sentencioso e ingenioso que transmite un mensaje instructivo, incitando a la reflexión intelectual y moral. Esta vez ha sido Wikipedia quien responde.
Así, pues, en el día de antesdeayer saqué provecho por partida triple.
1. Aprendí una palabra, que, aunque rima con anemia, no tiene nada que ver con la salud física, aunque sí con las demás. Todo lo que sea alimentar el intelecto, ayuda a gozar de la vida.
2. Me enteré de que los focos que iluminan el templo parroquial están avisándome de que llega su final. Demasiado tiempo han lucido, incluso más allá de las previsiones más optimistas.
A la vista de estas indicaciones, han sobrepasado con creces los cálculos, siempre exagerados, de los fabricantes de estos artilugios. Tienen tiempo máximo de duración dos años o dos mil horas; y ya han estado funcionando durante casi tres mil a lo largo de más de trece años. Es tiempo, pues, de prevenir y tener repuesto para una emergencia. Igual falla uno cualquiera, o todos de golpe y porrazo. Avisado estoy.
3. Niemöller se equivocó y cayó en la cuenta tarde de lo que suponía el nazismo. Cuando dijo lo que dijo ya no podía hacer nada, salvo prevenirnos. Si no aprendemos de él y de otros tantos que no pudieron enmendar su yerro, no tenemos excusa; nadie vendrá a salvarnos.
Aprovecho la tacada para colocar aquí otras versiones que Forges hizo, en forma de monigotes chistosos pero serios, de aquellas palabras con que Niemöller es recordado.




Manteniendo su memoria

Hace veintiún años que fueron asesinados por mantenerse firmes en su fe y coherentes con su compromiso con su pueblo salvadoreño.

Gastarse hasta dar la vida por los demás es el colmo de la más pura humanidad. Hubo un Dios que también lo hizo.


El Salvador, 16 de noviembre de 1989

Comunidad de Guadalupe, 16 de noviembre de 2001


¡HURRA!, por Ignacio Ellacuría
¡HURRA!, por Ignacio Martín Baró
¡HURRA!, por Amando López Quintana
¡HURRA!, por Juan Ramón Moreno Pardo
¡HURRA!, por Joaquín López y López
¡HURRA!, por Segundo Montes Mozo
¡HURRA!, por Celina Maricet Ramos
¡HURRA!, por Elba Julia Ramos
¡HURRA!, por los ocho




«Los viernes, Nacho cambiaba los libros por el petate y se iba con los humildes»
Alicia Martín Baró muestra una fotografía de su hermano Nacho


* * * * * * * *
De la hostia, la sangre y la arboleda.
Autor: Francisco Andrés Escobar.


I

La grama tiene sangre en la pupila
y grumos de sustancia el muro inerte.
Linfa dolida repta entre las hojas...
¡Y una gran pesadumbre en la arboleda!
Quebrado el cuerpo, y más ausente el alma,
rotos los verbos por injusto fuego.
Tiñe la muerte con su caldo el suelo...
¡Y una gran pesadumbre en la arboleda!
 


II

Ya no puedo atajar este silencio.
Se me escapa la voz del mudo duelo,
pues si el temblor no vino ante el despojo
y hasta mudos mis ojos parecieron,
es porque, a veces, el dolor nos vuelve
como estatuas de mármol, o de yeso:
cierra el párpado el dique de pesares,
el labio sella su palabra agreste,
sonámbula frialdad apresa el cuerpo
y el alma vaga sobre extraña fiebre.
No quiere maldecir. No es la blasfemia
el clamor de los labios taciturnos.
Ni los señalamientos. Ni los retos.
Ni las reivindicadas consecuencias...
Es otra cosa... ¡Dios!... es otra cosa...
... ¡mi pozo de dolor se enraíza adentro!...
¡Es la noche del débil peregrino
al extraviar la luz de su sendero!


III

Usted, mi don Ignacio, era otro padre:
padre de quien no tiene más que sueños,
padre de quien no habla porque el miedo
le cercena la voz, le mata el gesto.
Usted, mi don Ignacio, era otro padre:
padre de estos eriales y senderos
donde, escasa la luz y corto el verbo,
el mal se ensaña entre los más pequeños.
A usted, mi padre Ignacio, no lo oyeron.
A usted nos lo mataron... así... en seco...
y hoy nos queda esta sangre barboteante...
¡y una gran pesadumbre en la arboleda!
Usted dejó su España, don Ignacio,
y optó por el dolor de esta otra tierra.
Y aquí, mi gran rector, en este insomne
país de las insidias y violencias,
país de las conjuras y denuestos,
- ¡¡país simiesco de alarido y miedo!!
usted su verbo iluminado
y en sangre dio su aurora más cimera.
Usted vino con Rahner y Zubiri
acobijados en morral de sueños.
Y buscó interpretar las realidades,
e imponer la razón como criterio
para encarnar de Dios su mandamiento
de empezar en la historia el alto Reino.
Usted, mi don Ignacio - el Unamuno
de esta su Salamanca que acompaña
la pasión y la sed salvadoreñas -
se internó en la verdad más dolorosa,
descendió a sus raíces más primeras,
y luego la entregó como maestro,
o la vertió en palabras de profeta.
Usted hubo de habérselas, maestro,
con la ciega corriente de los odios
donde luchan los hombres por poderes
colocados en márgenes opuestos.
Y allí quiso mediar. Y confundieron:
vieron la espina en el lugar del beso.
Y en vez de aprovechar su augusta estirpe
para ordenar "la patria mal vivida"
- Como dice otro grande entre poetas -
trajeron a la muerte por consorte,
cegaron con el odio su ojo ciego,
y en la noche de sombras y alaridos
fundieron la esperanza en el silencio.


IV

Usted reposa ahora, don Ignacio,
con Amando, el arcángel consejero;
con la "fe y alegría" de aquel Lolo;
con Segundo, el de barbas de dios Zeus.
Con Pardito, silente y laborioso
que alcanzó a Dios en su correr eterno;
y con Nacho, consciencia inquisitiva
que ha de encuestar los ángeles del cielo.
Allí descansan de este rudo tiempo
de congoja, dolor, llanto y miseria,
y desde el gran martirio atribulado
defienden a la vida en esta tierra.
Elba y Celina, lirios de este pueblo,
reposan más allá de su silencio:
ellas volvieron a su lar amable
a dormir en la tierra primigenia.
Yo voy a recordarlo, don Ignacio,
con su paso sereno en la arboleda,
con la hidalguía del perfil altivo
con que viste el Creador al intelecto.
Con sus manos ungidas en aceite
votivo de las hostias y las letras.
Con sus ojos certeros y aguileños,
con la razón de escudo sobre el pecho
y el inflamado acento sobre el verbo.
Así habrá de vivir, mi padre Ignacio,
alumbrando las voces y el silencio,
iluminando inviernos y veranos
de esta casa que es suya, de este tiempo
cuando el fragor oscuro de la sangre
la paz responda con celestes ecos.


V

¿Qué más puedo decirle, don Ignacio?
¿Qué la luz de la tarde besa el muro
con el perdón del beso comprensivo?
¿Qué furor por furor no es justa vía
para aplacar daimones y delirios,
y que debe brillar, sereno y limpio,
el justo sol, en su alma tan querido?
Los brazos de la cruz, en el ocaso,
extienden ambiciosos sus dominios
con el perdón por lanza y por espinas...
... Debo irme pastor... padre... maestro...
para seguir andando los caminos
que llevan al amor y a su ancho alero.
Adiós... y gracias... por palabra y vida...
Gracias... por el martirio sacrosanto...
Quede con Dios. El lava sus heridas.
¡Adiós, mi gran rector, mi don Ignacio!
 



* * * * * * * *

Y cuando vengan a por mí…

Tengo que reconocerlo, no he repasado internet a ver que se comenta por ahí sobre este asunto, aunque debería haberlo hecho y me habría informado mucho mejor. Pero es que me parece tan gordo y tan transcendental, que he dado por supuesto que está la red ardiendo con el tema.

Me refiero a la deportación por parte del gobierno francés de los gitanos rumanos a quienes consideran no gratos en su suelo patrio.

La noticia salió con amplios titulares en la prensa, y se aventuró que habría una tormentosa reunión de primeros jefes de fila europeos en su reunión reglamentaria. Luego ya vimos que ha quedado en nada, salvo la Comisaria Europea que levantó la voz y hasta dicen que amenazó.

El caso es que sólo he leído de Maruja Torres su "Apesta" y "Los Bling Bling" de Manuel Rivas. Es más que suficiente para hacerse una idea del asunto.

Por otra parte en blogs, Pedro Miguel Lamet anuncia "En Europa es de noche", y Rafael Fernando Navarro nos termina de desarmar con que "EL ROJO TAMBIEN DESTIÑE".

Nos autem sperabamus… que Zapatero, gallardamente elevara su afinada voz para dar un toque de cordura, de humanidad y de civileza, quiero decir de civilización. Pero nos ha salido un perro flauta.

El caso es que en el país de la liberté, fraternité y ègalité, no caben los que no huelen a chanel número 5, y andan todo zarrapastrosos dejando su suelo y su ambiente hecho unos zorros.

En España ya despachamos conveniente y adecuadamente a los subsaharianos que osaron llegar hasta aquí sin tarjeta de embarque y firma legalizante, y salvo cuatro pelagatos, nadie levantó la voz.

Ahora es La France, la que hace lo mismo, y se queda tan campante.

Por aquí dicen que favor con favor se paga. Y a estas pobres personas, que sí que son sucias, que sí que huelen mal, que también afean el paisaje, se las trata más o menos como ganado apestoso y lleno de garrapatas, que lo mejor que pueden hacer es quedarse en su casa.

También es verdad que por aquí hay gitanos sin amalgamar; y rumanos con sus campamentos birriosos que te limpian el parabris o te tocan el violín y la vihuela en la esquina de tu calle, y que también forman bandas para hacer esto y lo otro, y que nos estamos cansando y que habrá que hacer con ellos como han hecho los franceses.

El caso es que así estamos. Tan contentos, tan en crisis, tan distraídos por no haber triunfado en el mundial de baloncesto y haber empezado fatal en la champioligue, que no tenemos humor para decir otra cosa.

Que el Sarkozy ha hecho lo que le ha dado la gana, pasándose el derecho por donde le cabe, igual que ya hizo el de Italia cuando le plugo, o mismamente aquí en España, que también.

Y nosotros nos callamos, porque la cosa no va con nosotros, ¡con quién irá!

En esta noche, una vez más, solo y triste, no tengo demasiadas ganas de decir otra cosa. Ya lo han dicho otros y muy bien. Alguno incluso lo pintarrajeó. Aquí los pongo, con ellos os dejo. Que durmáis bien, soñéis con angelitos y praderas celestiales y mañana os levantéis totalmente renovados y felices.

Martin Niemoeller, pastor protestante alemán, en 1945 fue preguntado sobre por qué nadie se enfrentó abiertamente a los nazis desde sus inicios en los años 20. Niemoeller contestó:

«Primero vinieron a buscar a los comunistas,
y yo no era comunista así que no protesté.
Después vinieron por los socialistas y los gremialistas,
pero no era lo uno ni lo otro así que no protesté.
Después vinieron a por los judíos,
pero yo no era judío así que no protesté.
Y cuando vinieron a por mí
ya no quedaba nadie que pudiera protestar. »

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