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Hace 11 años
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Con malas pulgas
En realidad no podría ser de otra forma, ya que no conozco pulgas
buenas. Y eso es lo que han sufrido Gumi y Berto: un ataque feroz. Qué digo
ataque, ha sido una auténtica invasión.
La cosa ha durado demasiado, porque al parecer los bichitos que corrían
por las barrigas de mis amigos a todo el mundo le parecían simples moscas,
talmente inofensivas. ¡Son pulgas! Lo parecen, pero no lo son, me replicaban.
Menos mal que llegó Víctor, las vio y me dio la razón. Y entonces empezó la
guerra. La pipeta que les venimos poniendo es pequeña, hay que aumentar la
dosis. Y la doblamos. Y nada. Hay que bañarles con un champú antipulgas. No
uno, hasta cuatro baños soportaron los infelices, sin decir ni mu. Y nada. Un
collar, hay que ponerles un collar. Y ahí lo tienen, de adorno. Aprovechando una escapadita al mar, me dije ésta es la mía. Y los sumergí en el salado elemento. ¡Qué tías, hasta saben bucear!
Tuvo que llegar el jefe con un paquete de polvos mágicos, y en un verbo,
tras espolvorearles por arriba y por abajo, se acabaron las malditas
entrometidas.
Haberlo dicho antes. De toda la vida, el mejor remedio para erradicar
las pulgas de los perros son “los polvos de las patatas”, dijo el galeno.
Ahora ambos duermen plácidamente, panza arriba y con las ingles en
pompa. Tienen la piel suave y limpia, y da gusto atusarles mientras ellos se
relajan.
Ya sabéis, amigos de los animales, contra las pulgas, “polvos de las
patatas”:
Santo remedio que, además de resolver el problema, resulta barato.
Exactamente 5,15 € la bolsa de kilo. Entre pipetas, collares y champú anti
pulgas, pasaron de… bueno, mejor que lo callo. Muchos euros.
Pero pulgas gordas, las de Granada. Esas van a necesitar algo más que
cipermetrina al 5 %. No me pregunto cómo han tardado los alpujarreños tanto en reconocerlas,
porque en casa tengo el techo de cristal. Pero ya identificadas, fuego a
discreción. La única pulga buena, la que está muerta. O desaparecida.
San Francisco, patrono de los animales y de los veterinarios
Gumi aún no se ha enterado. A Berto ni le nombro. Mientras paseo con
ellos atados de mi persona doy en cavilar o rezo. Hoy es San Francisco de Asís,
su patrono. ¿Me tocará a mí algo por eso de que quiero a estos animales? Aunque
sea sólo porque los cuido y curo cuando lo requieren, del patrono de los
veterinarios digo yo que algo participaré.
No cito a Bienve ni a Mi canario, porque con ellos el diálogo resulta
algo más opaco. Pero tengo entendido que también con las aves tuvo que ver el
de Asís.
En todo caso, y aunque no milite en partido animalista alguno, me
congratulo de que entre los santos y santas exista alguien que haya salido por
todos ellos, sin esperar nada a cambio.
He encontrado un ejemplar curioso, un voluminoso libro titulado "San Francisco de Asís", con ilustraciones
de José Benlliure y comentarios del P. Antonio Torró, publicado en
Valencia 1926 a expensas de la Tercera Orden Franciscana, con ocasión del VII
Centenario de la muerte de San Francisco de Asís. De él que extraigo esta lámina
ilustrada:
Francisco acaricia un corderillo
"No seamos sabios y prudentes según la carne, sino más bien sencillos, humildes y puros" (San Francisco, Carta a los fieles) |
| José Benlliure Gil. Gouache. "San Francisco de Asís", Valencia 1926 |
En el lenguaje de la vida religiosa, las cosas alcanzan frecuentemente
categoría de signos trascendidos por la simbolización. Por analogía, la
imagen inmaculada del Cordero de Dios surge espontánea en la imaginería
espiritual del santo, al contemplar la blancura inocente del cordero mínimo.
Ambos religiosos se arrodillan y Francisco lo acaricia enternecido.
El cuadro muestra el amor del santo por todas las criaturas del Señor, que
aquí se ha detenido para acariciar a un corderito. En el centro de la
composición aparecen Francisco, su compañero y el pequeño animal cuya
blancura le hace destacar del conjunto.
El gesto cariñoso del Pobre de Asís pasa desapercibido para las dos
figuras que tras la cerca están conversando. Su posición en el fondo de la
obra está acentuada por la sumaria representación, unos sencillos trazos de
pincel. Tras ellos el amplio paisaje cuyo colorido y luminosidad crean un eficaz
efecto de lejanía.
Y tras el comentario, otro comentario que escribiré cuando encuentre un ratejo…
Esta foto está tomada esta misma noche en la plaza de San Pedro del
Vaticano. No está Francisco, el de Asís; no pudo asistir por razones obvias.
Está el de ahora, Francisco papa. No hay animalitos, sino personas, sin que por
ello desmerezca el espectáculo. A falta de luz impresa por el autor de la
instantánea, se ven lucecitas que enarbola el público asistente. No hay gesto
tierno, salvo el de papás y mamás hacia sus hijos/as. (Esto lo he visto en el
vídeo). En fin, hay muchos detalles que más de dos horas, si se aguantan, son
tiempo suficiente para almacenar.
Pero hay un algo que no está explícito, y que quiero sacar a la luz. Me
explico:
Cuando voy a mi médica, ella me pregunta qué me pasa. Y tras escucharme,
me ausculta, me toma la tensión y me pesa. Luego aconseja y, en su caso,
solicita alguna prueba, receta o remite al especialista.
Cuando me encuentro con mi veterinario favorito no necesito hablar. Al
mirarme ya me diagnostica. Y suele acertar.
Es diferente, ¿verdad?
Pues en esa foto hay una persona que ha tomado el pulso a la humanidad
entera y ha hecho su diagnóstico. Y es correcto. Por eso no es de extrañar que
suyas sean estas frases que me retrotraen a muchos años atrás:
“La colegialidad episcopal se manifiesta en un
camino de discernimiento espiritual y pastoral, para intentar saber lo que el
Señor quiere de nuestra Iglesia. Debemos escuchar lo que gritan los hombres de
nuestro tiempo, y hacer nuestras las tristezas y las esperanzas”.
“Tenemos una ocasión providencial para renovar, a
ejemplo de San Francisco, la Iglesia y la sociedad. Con la alegría del
Evangelio llevaremos el paso de una Iglesia reconciliada y misericordiosa,
pobre y amiga de los pobres, con capacidad de vencer, con paciencia y amor, las
aflicciones y las dificultades que vengan tanto de dentro como de fuera”.
“Oremos por el Sínodo que iniciamos mañana, que nos
dé la luz para escuchar a Dios y el clamor del pueblo, disponibilidad a
confrontarnos de forma sincera, abierta y fraterna, mantener nuestra mirada
fija en Jesucristo, haciendo lo que Él nos diga”.
“Invoquemos la disponibilidad de un diálogo sincero,
abierto y fraterno, que lleve con responsabilidad pastoral a dar respuestas a
los interrogantes de este cambio de época”.
“¿Cuántas personas viven en la resignación o en el
abandono? ¿En cuántas casas no entra el vino de la alegría, ni el sabor de la
vida? A unos y a otros, en esta tarde, nos acercamos con nuestra oración. Una
oración por todos…”
No me cabe duda. Francisco de Asís “patronizaba” –¿patroneaba?– aquella
magna reunión.
Autorretrato
Ahora lo llaman “selfie”. En realidad es una autofoto, que el propio
interesado realiza con la cámara digital o el teléfono móvil. Y esta palabra,
“selfie” o “selfy”, tiene registro de nacimiento: ABC on line de la televisión
pública australiana, 13 de septiembre de 2002. ¿Tendrá también registro de la
propiedad?
En nada de esto pensé, porque lo desconocía, cuando saqué a Gumi
abrazado por mí en el jardín de la parroquia. Fue el 21/09/2010, a las 10:19:23
horas. Que es lo que tienen estas cosas de ahora, que te fijan hasta el
instante en que aprietas el botón.
A la vista de los “selfies” que la gente saca en los momentos de impacto
o de peligro por los que les gusta discurrir, y que ya han costado varias
vidas, he pretendido hacerme un autorretrato cuando volvía de recuperar a
Berto, que se había quedado rezagado en el “prado oscuro” y nos demoraba el
regreso a casa.
Se trata de una “autonuca”, si se me permite el término, porque en
ningún momento pude sacar de frente a la pareja.
Solos como estábamos, así pude enfocar al conjunto aparejado para
caminar unidos. Si me hubiera enfocado a la cara, Berto no habría salido; por
lo mismo que tampoco salí yo cuando enfoqué a Berto, que iba delante, tirando
con todas sus fuerzas.
Resulta simpático que papa Francisco haya sido objetivo de este tipo de
fotografías por parte de jóvenes coreanos, durante su viaje a Oriente. No creo
que lo permitan ni Rajoy ni Obama, cuestión de seguridad, responderán los
guardaespaldas de turno. Veremos si Merkel, en su viaje/peregrinación a
Santiago, lo consiente.
Personalmente gusto de sacar grupos y panoramas, y raramente detalles,
de los que soy bastante incapaz de percibir.
A pesar de ello, y satisfecho con la evolución que va teniendo mi
tobillo magullado, he sacado esta instantánea en la que se puede ver la
diferencia que aún existe entre el pie sano y el enfermo. Aún así, hoy he
caminado por el monte y no he sentido ninguna molestia. Y eso que el terreno
era por demás irregular. Claro que no he tenido que correr detrás de mis
amigos, tampoco me habría atrevido. Todavía no.
Volviendo a los autorretratos: considero esperpéntico que por
inmortalizarse, alguien se exponga a matarse. En tales casos hacerse un selfie
es una contradictio in terminis, un oximoron.
¿Habrá perdido su umbría?
“No pasará la navaja
por su cabeza”, dijo el ángel de Yahvéh a la estéril mujer de Manóaj, de la
tribu de Dan, habitante de Sorá. Así creció y se desarrolló con toda su potencia
aquel santo varón, Juez de Israel más conocido como Sansón, cuyas hazañas canta
el libro de los Jueces (13-16). Fue débil una sola vez confiando su secreto a
Dalila, “la navaja no ha pasado jamás por mi cabeza, porque soy nazir de Dios
desde el vientre de mi madre. Si me rasuraran, mi fuerza se retiraría de mí”. Y
tuvo que matar muriendo.
Así he dejado crecer
al rey de mi jardín, el cedro que sobrevuela los tejados de este barrio. Sólo
he tomado algunas pequeñas ramas para la corona de adviento que anuncia la
navidad.
El resto de plantas
ha vivido en el espacio y a la luz que él les dejaba, cada vez menos, todo hay
que decirlo. Y en tanto él aumentaba, el resto disminuía. Es ley de vida, me
decía a mí mismo, viendo a los rosales achicarse, y a las lilas encogerse.
Incluso el membrillo ha venido a casi nada.
Ha llegado un punto,
sin embargo, que no me ha sido posible permitir traspasar: el acebo. Han
saltado todas las alarmas, y he salido en su defensa serrucho en mano.
Esta es la obra de
apenas unos instantes de serrucheo:
Hemos ganado luz, se ha recuperado espacio, ahora el aire corre libre por todo el recinto, él sólo ha cedido alguna de sus ramas y su tronco luce con esplendor. Ya que no ha visto disminuida su enorme potencia, y que no puedo imaginarme que su hombría haya sido perjudicada, espero que no se lo
tome a mal. Su venganza podría ser terrible, no quedaría piedra sobre piedra.
 |
| "¡Qué destrozo! Algunos que se creen grandes, pueden terminar en ná. ¡Sir transit gloria mundi!" |
La fuerza de los nombres
“Las cosas tienen su
nombre”. Lo cantó Bob Dylan con “Man gave names to all the animals”. No importa
que se olvidara de las plantas y de los minerales. Mi amigo Sabo no, y en una
hermosa canción infantil –“¿Cómo te llamas tú?”*– incluyó todo lo incluíble
para concluir: “Y son regalo de Dios”. La usamos mucho en catequesis, porque la
chiquillería tiene todo el derecho del mundo a saber que si todos tenemos un
nombre es porque antes, en el principio, alguien ha pensado en nosotros aunque
aún no existiéramos.
Por eso –y por otras
muchos motivos algunos de ellos particularmente prácticos como por ejemplo no
confundirme cuando trato con mi vecina de la izquierda, Mariluz, que no tiene
nada que ver con mi vecina de la derecha, Merche– debemos llamar a todas las
cosas, y a cada una, por el nombre que tienen.
Así, el otro día, me
avisaron de que lo que yo había nombrado como armario era en realidad
“aparador”. Que es lo mismo, pero no. Un armario sirve para cualquier cosa; un
aparador tiene una misión muy concreta y específica. Es importante señalarlo,
no sea que meta la vajilla en el armario ropero y los calzoncillos en el
armario del comedor, sea dicho aparador.
Por lo mismo, hablar
de una planta dice poco si no va acompañado de su imagen y/o de su nombre
propio. Así me ocurrió cuando pregunté hace ya tiempo qué era en realidad lo
que me decían ser cala, que resultó ser “hosta”.
Hace unos días, volví
a preguntar por esta otra, porque desconocía qué contenía esta maceta; que era planta, es
evidente. Resulta ser un limonero. Eso es lo que ha afirmado con toda la
autoridad que le da su saber Luis, mi especialista favorito en botánica.
¡Me he quedado tan
tranquilo! Porque ahora puedo mirarlo sin esperar de él que de ciruelas. Si es
un limonero, tal vez algún día produzca limones. Es bueno y da serenidad no
tener que esperar contra toda esperanza. Por lo mismo no conviene fundamentar
las ilusiones en hechos que ni son, ni serán nunca. De lo contrario estaríamos
cayendo en aquello de aquel que dìu: El colmo de la paciencia es encerrar una
zapatilla en una jaula y esperar que cante. ¡No!
Este campo es algo
más; es un rastrojo. Campo sembrado de cereal recién segado.
Estas ánades son algo
más que patos: son ocas recién salidas del chiquero, donde han estado protegidas de los
elementos hasta que han sido consideradas capaces de defenderse por sí mismas.
Estas gallinas ¿parecen
todas iguales? No; y ellas lo demuestran agrupándose por su propia diferencia:
castellanas a un lado, el resto por el otro.
Estos animales pasarían el control como perros,
¡por supuesto! Pero son Sola, Berto y Gumi, relajados tras un regocijante paseo
por el valle, que ahora esperan que se les diga que vamos a hacer a continuación.
En fin, que los
nombres comunes dicen cosas importantes de las cosas, pero los nombres propios
dicen mucho más. ¡Dónde va a parar!
* Las cosas tienen su nombre
y son regalo de Dios:
las plantas, los animales,
la luna y el sol.
Un nombre tienen los niños,
mujeres, hombres y Dios,
papá, mamá, mis amigos,
tú y yo.
¿Cómo te llamas tú? (decir el nombre)
¿Cómo me llamo yo? (decir el nombre)
El nombre de Dios es Padre,
mi Padre Dios.
Mamá me llama «hijo mío»,
papá me llama «mi amor»,
«cariño», «cielo», «lucero»,
«tesoro», «mi sol».
Y todos los que me quieren
me nombran con mucho amor;
papá, mamá, mis amigos,
tú y yo.
¿Cómo te llamas tú? (decir el nombre)
¿Cómo me llamo yo? (decir el nombre)
El nombre de Dios es Padre,
mi Padre Dios.
Haciendo planes, o sea, planificando
En el seminario de
Valladolid compartíamos aulas los aborígenes con individuos provenientes de
Escocia e Inglaterra. Fue una graciosa concesión que el rey Felipe II tuvo a
bien hacerles a aquellas dos diócesis del norte cuando, con motivo de la
escisión de la Iglesia de Inglaterra respecto de la Iglesia Católica, se vieron
en muy serias dificultades.
Solíamos asistir
juntos a las clases de filosofía y teología. Creo que las demás no
correspondían, y cada grupo las realizaba por su cuenta y aparte.
Si al principio era
casi imposible la comunicación entre nosotros, con el tiempo fue facilitándose,
a pesar de que teníamos el latín como idioma común; resultó ser muy poco común.
Ellos hablaban el suyo y nosotros el nuestro.
Pero por fin lo
logramos. Hay que reconocer que el fútbol fue un instrumento altamente eficaz,
tanto jugándolo como comentándolo el lunes siguiente al domingo de liga, en
nuestro mutuo entendimiento.
El caso es que
recuerdo un chiste que un inglés o un escocés me soltó un día nada más llegar.
Dice así:
¿Sabes cómo se meten
dos elefantos en un seiscientos? Ante mi silencio, y tras una risotada enorme
de un tiarrón que me sacaba dos cuerpos de altura, continuó: Metiendo uno
después del otro.
Creo que aquella cara
rubicunda continúa aún riéndose, esté donde esté y haga lo que haga.
 |
| Gumi se había portado mal y por eso tiene puesto ese extraño collar, para que aprenda |
Y me he respondido:
primero se mete Gumi, que es pequeño; luego Berto, que no es grande; y al final
entra ella Sola, y que se busque la vida. Aunque hay otra manera: primero Sola; y Gumi y Berto que vayan rellenando huecos.
Y ya está, resuelto
el problema.
¿Que dónde nos vamos?
A la vuelta, si es que podemos salir, lo cuento.
Un traspiés lo da cualquiera…
¡Pero hombre, el día
de tu cumple…! ¡Mira que romperte un pie!
¡Eso no lo hago ni
yo, que dice el míguel que soy un patosón!
Pues nada, majo, que
lo cures con salud, –lo del huesecillo–, y lo celebres por muchos años, –lo del
cumple.
Y que yo te pueda
felicitar otras muchas veces más. Pero a Pamplona ya no vuelvo, que te conste.
El otro día me vi con
Carlota y me sopló que hace tiempo que no la visitas. Está deseando verte y
darte un paseo por el valle. También te felicita y espera que tú la felicites, que es también su día.
Con cariño, Berto
A las 12:02 horas
A esa hora estaba
señalada la entrada de la primavera, pero nosotros la recibimos unas horas
antes, exactamente a las 08:08. Allí estaba el sol esperándonos, aunque
enseguida se ocultó, o permitió que lo taparan. Esa niebla fue envolviéndolo
todo, y no se retiró a pesar de mis voces. Lo que pude chillar a Gumi, pero ni
él me hizo caso, ni la bruma desapareció. Justo al revés de como tendría que
haber sido.
Decidí, en honor de
la recién llegada, dejar al pequeñajo que corriera libremente, con la seria
advertencia de que si a la vuelta no estaba junto al corsa, no volvía a dejarlo
sin ramal hasta que cumpla los cuatro, y falta medio año. Él se lo ha ganado, y
tendrá que ir al paso por lo menos seis meses más. A mí me tocó volver a
recogerlo, cuando se cansó de vagar por el pinar a su bola. No tuvo foto. Pero
Sola sí, y ahí está.
A Berto no le tocaba,
y se conformó.
Ya en casa, Bienve
avisó que quería baño, y no me dio ni tiempo de preparar la máquina para
película. Así que ha salido sólo un poquito. Yo acabo de llegar de la piscina,
y no he podido grabarme. Puedo asegurar, no obstante, que me he dado un baño de
cuerpo entero.
¡Qué caída más tonta!
No sé cómo fue, la
verdad. Cuando me quise dar cuenta, estaba allá abajo, y la bici de P ruedas arriba.
De un tiempo a esta
parte Gumi se toma conmigo demasiadas brusquedades. Tira a mordisquearme las
orejas, me espera al pie de la escalera para atacarme en el morro, y corre tras
de mí por la nave intentando pillarme el rabo. Ya tengo por su culpa alguna que
otra calva en mi pellejo, producto de sus dientes afilados.
Pero no es su boca lo
peor. Es que tiene el animal unas fuerzas que yo me digo que de dónde las habrá
heredado. Su madre era más bien poca cosa, y yo de violento tengo casi nada.
Hay veces que no lo reconozco como mi hijo primogénito.
El caso es que esa
escalera la subimos y bajamos al cabo del día tropecientas veces. Y nunca ha
pasado nada. El Míguel se cubrió en salud poniendo tablas en los huecos de la
barandilla, y últimamente incluso una barra para que no nos escurriéramos hasta
abajo.
El otro día, tras
nuestro paseo vespertino, Gumi estaba especialmente juguetón. Primero fue con Moli, que
le seguía el juego, la muy viejecita, como si fuera la abuela turuleta con su
nieto carnal en vez de un simple adoptado. Pero en cuanto empezamos el primer peldaño, continuó conmigo, y
no dejó de darme empellones hasta arriba del todo.
Si me tropecé, si
resbalé en el suave piso, si me empujó con su lateral poderoso… servidor,
Berto, salió volando por los aires, aterricé con mi costillar izquierdo en el
suelo de la nave, derrapé sobre las baldosas y terminé derribando la bicicleta,
contra la que me frené.
Un poco aturdido y
sin saber qué y cómo había pasado, me sacudí las orejotas y volví a emprender
el camino de subida. Míguel, cuando llegué hasta él, estaba en silencio, y creo
que hasta cambiado de color. Sin palabras me atusó la parte de mi cuerpo que
había servido de patín, y, como no di muestras de dolor, creo que se fue a
merendar algo más tranquilo.
Veinticuatro horas me
ha tenido en observación. Y mientras tanto ha estado muy afanoso con maderas,
herramientas y no sé qué más. Ayer, a la hora de salir por la tarde para
estirar las patas, y miccionar / defecar por los alrededores, he encontrado esa
tabla corrida que asegura mi integridad a lo largo de toda la escalera y
galería. Creo que ni Gumi ni Moli se han percatado de ella; el pequeñajo porque
no le hace falta, el muy bribón se ha puesto como un toro y ya no cabe por el
hueco; y la viejecita porque sus cataratas no se lo permitirán.
Puesto que lo ha
hecho para mi seguridad, desde estas líneas le mando un gruñido de
agradecimiento.
Berto
Unas fotos y un asunto
Tengo las dos cosas, pero no sé qué hacer con todo ello. A primera vista no tienen nada en común, pero a mí no se me han ido de la mente en toda la tarde-noche.
El camión ha tardado en llegar; problemas en la carga y en el viaje. Desde Barcial de la Loma hasta aquí, para un camión de alto tonelaje, no se llega en un pis pás. Carretera no muy buena y encima la guardia civil oteando avizor que es un primor. Ayer tuvimos que firmar al conductor un papel de no sé qué por si le paraban; que supieran que era un transporte de alimentos CE.
El caso es que doce cuerpotes de trabajadores esperaban que llegara el momento de la descarga. Estábamos de palique para hacer el momento más ameno, a la sombra y con cervezas.
Yo estaba nervioso por ellos, pero más lo estaba Pilar. Ellos lo notaron y van y dicen, bueno lo dijo sólo uno, pero en nombre de todos: “Tranquis, que nosotros no tenemos otra cosa, ni mejor ni peor, que hacer. Así que lo que hagamos aquí estará bien hecho”.
Ni que decir tiene que el primer palé que bajó al cemento de la calle no duró ni dos segundos. Manos aguerridas, acostumbradas a cargar pesos, hicieron que desaparecieran todas las cajas que se amontonaban sobre él. Con el segundo, idem. Luego otro, y otro, hasta completar los veinte que llevaba el velocípedo. No llegó a la hora.
Estos buenos hombres han trabajado desde que les salieron los dientes. En la construcción y también en obras públicas. Están acostumbrados a trabajos duros, voces e improperios, sí, en este siglo, y un sueldo base; claro, enriquecido por los malos modos del destajo, horas superextraordinarias porque la obra corría prisa, y no parar ni pa comer ni mear. A casa llevaron durante bastante tiempo un buen dinero. Se lo ganaban más que de sobra. Y ni quiero calcular lo que ganaron otros con el trabajo de éstos. Pero ese dinero también voló raudo y veloz; tal como entraba salía. Nadie les contó lo de la cigarra y la hormiga.
Pero ahora llevan sin nada que hacer una buena temporada. Están en paro, y son parados de larga duración. Se siente inútiles. No pueden hacer lo que saben. Y en casa, algunos hacen lo que no saben hacer, qué remedio.
Descargar un camión, dos o tres, era una gratificación que alguien les regalaba. Por un poquito de tiempo se iban a sentir útiles, dignos, necesarios o al menos convenientes.
El del camión, cuando se iba, va y me dice: “Vaya cuadrilla que tienes. Con éstos voy a donde sea. Mañana lo mismo”.
Las fotos son de esta tarde, terminada la comida que, hoy, por culpa de la descarga retrasada, tuvo que ser corta y en exceso tardía. Es Berto que, no hago más que tumbarme y arroparme, salta a mi cama, husmea y se acomoda, tal como se ve.
Berto no tiene problemas de autoestima, ni de vacíos e inutilidades. Nunca está, ni estará, en el paro. Es como es y tiene lo que quiere y necesita. Hace lo que sabe, y no tiene que hacer nada que no sepa hacer. Ha vivido siempre bien, y no ansía más de lo que tiene. Ahí, bien pegado a mí, ni ha rebullido. Si soñó que perseguía liebres o jabalíes, no dio ninguna señal. Dormimos poco, pero profundamente. Yo me fui luego a nadar, y él siguió haciendo lo mismo. Y que conste que esta tarde, y excepcionalmente, no ha roncado.
Una media de 353
Así dicho, no tiene ningún sentido. Una cifra más, aunque sea capicúa. Pero si digo que la media es anual, mantenida durante siete años, y que además se trata de los días con baño que he disfrutado, yo creo que es para nota.
Pues sí señor, o señora. Ayer se cumplió el séptimo aniversario de mi actividad natatoria en esta que es la última etapa de mi vida en activo. Como soy como soy, llevo cuenta de estas cosas y, con el baño del día 13 de junio, he completado un total de 2.471 desde que me apunté a esto, el 14 de junio de 2004, fecha que figura como antigüedad de servidor, al decir de la Fundación Municipal de Deportes, FMD para los amigos. Y al dividirlo por el total de años, da la cifra que figura en el título de este escrito.
La cosa no tendría mayor importancia si no fuera por lo mucho que disfruto nadando en cualquier piscina, municipal por supuesto, y lo bien que me está viniendo para el cuerpo y la salud este ejercicio diario. Hasta me ha cambiado el carácter, mire usted.
En otro orden de cosas hoy cumplen años dos personas muy cercanas. Roberto, mi médico favorito, y Rosa, mi favorita fisioterapeuta. Además, ambos dos son vecinos, amigos y parroquianos. ¿Qué más se puede pedir? Felicidades, pues, Roberto y Rosa.
Pero hay más. Pilar Tirador vino a hablarnos de la itv de edificios, más propiamente Inspección Técnica de Edificios. Lo hizo alto y claro. Lleno en la asociación de vecinos, aunque ya van quedando pocas casas que cumplan los requisitos de antigüedad y estén obligados sus dueños a realizar dicha inspección. Nos estamos convirtiendo en un barrio reconvertido. Donde había casa molineras, ahora existen adosados con jardín. Es la vida, que no hay quien la ponga coto.
Y más. Hoy es martes, y se adelanta el envío de alimentos excedentarios de la CE. Ocuparemos la calle, nadie podrá circular por ella al menos durante un buen rato. Esperamos ser ágiles y emplear el menor tiempo posible, para no incomodar excesivamente al vecindario, que tiene sus derechos.
También esto. Es Berto visto de espalda y desde arriba. Está… esperando para salir de paseo. Esa es su manera de decirme que no tenga prisa, pero que no me demore en exceso.
Y esto. El menbrillo ya apunta maneras, aunque aún es pronto para llenar los tarros. Octubre está allá lejos, todo un verano por delante. Es cuestión de armarse de paciencia…
Y por último, 3+5+3=11. Capicúa también. Once son los minutos que voy a tardar en meterme en la cama. Buenas noches, buenos días, buenas tardes.
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