No Carta a los no Reyes…

Velasco viene de vela, como de peña peñasco.

Y este trozo de carbón, este trozo es tu regalo.

Así decía la nota que encontré al levantar la tapa del pupitre aquella mañana de reyes del año… en fin, estaba en 3º de Bachillerato, luego andaría por los doce años y sería Navidad de 1960. Creo que fue la última vez que escribí la carta, no sé si creyendo aún o ya sin creer. Sí sé quién escribió la nota: el hermano Gabriel, religioso babero. Fue en Bujedo, Burgos, en el aspirantado de los Hermanos de las Escuelas Cristianas, instituto fundado por San Juan Bautista de la Salle para la educación cristiana y gratuita de los niños pobres. Allí estuve cuatro años, y fui feliz. Me marché de allí porque tanta felicidad no podía ser buena, y me temí lo peor.

El carbón era de azúcar, y además había más cosas que ya no recuerdo. Sí un trozo de vela, para que el ripio hiciera juego con los regalos. Me lo comí, por supuesto; no el cabo de vela, el trozo de carbón. Y usé, con toda seguridad, los otros pequeños detalles que me dejaron.

Ahora que soy mayor tengo que dejar las cosas de niño. Como Pablo de Tarso. No porque no me sirvan; sino porque me parece indecente usar de ellas, o abusar. Si ya la niñez es pasado para mí, pretender manifestarme y que se me trate como rapaz es una jugada calculada que perseguiría que mis cartas de escaso o nulo valor engañasen a los triunfos reales de la vida. Mucha cara de palo, o de póquer, tendría que poner para conseguirlo. No es lo mío.

La vida es real, y vosotros no lo sois. Yo soy real como soy, no como quiera o pretenda aparecer. Y este escrito es de mí y para mí, por tanto no es carta, sino auto reflexión. No obstante, si desde vuestra no realeza (¿también no realidad?) queréis hacerla caso, es vuestra decisión.

Ni reyes, ni magos, ni sabios, habéis no obstante forzado –u orientado dulcemente- a Benedicto XVI a lanzarse, al campo de batalla de los que carecen de armadura para lidiar, a cuerpo limpio de Joseph Ratzinger en igualdad de condiciones. Porque se ha bajado del caballo, y no empuña arma alguna de ordeno y mando, ni quiere ser reconocido como investido de inerrancia o infalibilidad. A pesar, sin embargo, del esfuerzo, me cuesta creerlo, no me fío. Mea culpa, mea maxima culpa.

Ojala también hubierais influido de alguna manera en otros personajes de la realidad, para que se despojaran de cualquier ropaje mágico, dogmático, hermético. Que aparecieran en su desvalida y limpia humanidad nos habría ayudado mucho en este aciago año 2012 pasado y no por ello olvidado. Con toda seguridad unos, los políticos y economistas, no habrían tomado las decisiones políticas y económicas que tanto hacen sufrir; y otros, hombres de religión o del pensamiento, no habrían dicho o dejado de decir palabras que confunden, humillan y alejan.

Si sois una leyenda teológica, o histórica, o simplemente literaria, eso quiere decir que los seres humanos somos capaces de inventar bonitos relatos, para creer en ellos y para contárnoslos unos a otros. Así, al tiempo que nos animamos, también nos entretenemos.

Lo malo es que pudierais ser una rémora, simple cuento para entretener el hambre e inducir al sueño; que pensando en vosotros, nos olvidáramos de la realidad; que soñando, no quisiéramos despertar; que esperando, no hiciéramos otra cosa.

No quiero vuestro oro, ni vuestro incienso, ni vuestra mirra. Propiamente ya los tengo; o no, y ni falta que me hacen. Y eso, signifiquen lo que signifiquen, entiéndanse como se entiendan. De oro e incienso poco he visto en mi vida. De mirra algo he probado. Es amarga, como la verdad, al decir de aquel poeta.

Quedáoslos, no los quiero; que la vida ya se encargará de hacer reparto según su parecer y capricho. No os pido nada; no porque no quiera verme mañana con cara de decepción, sino porque pretendo seguir no mirándome en el espejo; no me importa salir de casa con el pelo enmarañado y en el carrillo manchas de las babas de la Moli; si la arruga ya no es bella, tampoco una camisa planchada tiene la menor importancia salvo que tape u oculte sentimientos torcidos; mis botas no necesitan brillo, sino que mis pasos acierten con el buen camino.

Sólo quiero que mañana amanezca, como todos los días, y que lo haga a su hora, ni temprano ni tarde. Ya con eso tengo suficiente para poder decir…

Siento dentro de mí, Señor,

un profundo deseo de vivir.

A pesar de mis pequeños o grandes sufrimientos,

me siento contento de vivir y digo un sí

del cual todavía no acierto a ver las consecuencias.

¿Qué es este sí, Dios mío?

¿Qué conlleva consigo?

¿Es un ingenuo optimismo?

¿Es deseo de vivir y dejar vivir?

Señor, renuevo hoy, aquí, mi sí

y asumo, ante Ti, el gran compromiso

de darle cuerpo y alma.

Mientras no entienda del todo la vida,

su riqueza y su miseria,

a Ti te confío mi sí, Señor.

Eso sí estaría bien, ser yo mismo ofrenda que hiciera al Niño reír. Ser regalo y presente,

      en gesto de vasallaje ante Majestad tan humilde;

      en adoración rendida  ante Dios tan humano;

      en acogida agradecida ante Vecino tan incondicional;

      en reconocimiento total ante Rey tan servicial.