Las uvas de Villagarcía


Tienen buena pinta y mejor sabor. Bien cuidadas, yo diría incluso que mimadas, son hermosas como la tierra en que se crían.
A su vera, y paladeándolas, nos hemos juntado para descansar, siguiendo el consejo evangélico: «Venid también vosotros aparte, a un lugar solitario, para descansar un poco» (Mc 6, 31a). Descansar sí lo hemos hecho; pero sin holgar, que en esto no hay paréntesis que valga. Siempre que los pastores se reúnen, las ovejas están por medio, aunque dormiten en los apriscos.
Las uvas de la casona jesuítica han contemplado nuestros paseos entre reuniones, reflexiones, programaciones, divagaciones, sugerencias, aportaciones, invocaciones, celebraciones y aclamaciones, sin olvidar las propuestas ni las oraciones. No han faltado las preguntas y los grandes interrogantes. Sí las soluciones. Habrá que encontrarlas. Pero no debajo de esas parras, sino en otros viñedos.






El mío lo tengo por ahora invadido. Entre vigas, máquinas, edificios que parecen ruinas, escombros y chatarra nueva que utilizaremos de sombrero, mis uvas engordan mucho peor cuidadas que las de aquella santa casa, pero… en absoluto desatendidas. A buen entendedor…
Lo que más deseo en este momento es que no llueva. ¡Cielos, por favor, mantened cerrado el grifo unos días más!

Fecha de caducidad


Leo que el pan tiene fecha a término. Que cuidadito dónde lo ponemos y cómo lo guardamos, porque los hongos y demás bichitos están a la que salta. Que el pan nuestro de cada día es precisamente eso, de cada día. Que, afortunadamente, no se puede atesorar, aunque nadie diga que no se pueda arramplar de la boca del extraño.
Con pan y vino se hace el camino, y aún recuerdo que no hace tanto se ajustaba el jornal en base a sacos de harina y pellejos del fruto de la vid. No podían faltar en ninguna mesa, noble o plebeya, rica o pobre, honrada o facinerosa.
Al hambre no hay pan duro, y por eso se le hacía durar, en el arca o en la alforja, en casa o de camino.
Vivir del momento es peligroso, temer al futuro desestabiliza el ánimo y pone en solfa la propia identidad. Sé quién soy ahora; ¿quién seré mañana? Cuando uno no tiene en sus manos el porvenir, agarrarse a la fe y la esperanza es el último recurso al que recurrir. Un programa muy completo sería si además está la caridad, al decir de algunos cosa de chichinabo para suplantar a la justicia. Triste panorama el que tenemos.
Por eso debe ser que Putin y Berlusconi se han trasegado una botella de buen jerez, que ni era suyo ni se lo merecían. Visto lo visto, lo que se meta uno en el cuerpo es lo que sale ganando. Digo yo que habrán pensado los dos altos mandatarios.
¿Qué pasará el próximo domingo? ¿Qué comeré mañana? Una semana, un día. La niña de Lesbos ya no se hace preguntas, afortunadamente para ella su presente es también su futuro.


Centenaria


Isabel, Manuela y Adela

Tiene sus cosas, pero no es mal chico. Así cortó, desde un principio, las habladurías. Esto fue hace… Porque suelo “caer” de mala forma allá donde aterrice. Luego las cosas se suavizan, y termino estando a bien con unos y fatal con otros. Así ha sido siempre, desde que recuerdo.
Con Isabel no me ha ido mal, y su fidelidad ha permanecido inalterable e inquebrantable durante más de treinta años, a pesar de que su cuñada era quien lideraba la contra por aquel entonces.
Manteniendo el tipo, ayer estuvo bien acompañada. Al final tuvo que tirar de moquero para sujetar alguna lágrima. Era natural. Cien años son demasiado para una persona viva, acostumbrados como estamos a festejar centenarios de personas y eventos no vividos, sólo celebrados.
Resultó que nos juntamos más personal del habitual, unos por casualidad, otros por estar avisados, y el resto porque eran familia y no se lo quisieron perder. Ni discursos, ni gestos desproporcionados. Sólo agradecimiento, porque vivir es un gran placer, pero sobre todo una gracia inmerecida.
¡Cómo pasa el tiempo! Reflexionaba anoche ya en la cama. De sus cien años, treinta y cuatro los hemos compartido. Ya empiezo a estar mayor, me dije. Y Morfeo me envolvió en su bufanda.

¡Estamos de obras!





Que hay que levantar los tejados y hacerlos nuevos, ¡qué mejor momento que cuando amenaza lluvia! Esto es, como decía mi papá, “acertar y no escoger”. Frase que nunca conseguí entender del todo, aunque para mí tengo que viene a querer decir que no se debe uno calentar la cabeza cuando la suerte está por medio. Lo que ha de ser, será.
Lo importante es que ya están aquí los albañiles, y han empezado a destruir cosas; por lo que estoy viendo, casi todo. Si queda algo en pie al final de la jornada, luego habrá que levantar nuevo sobre casi nada.


Compruebo con satisfacción que no hicimos mal las cosas en aquel momento, y que, aunque ha habido muchas voces alertando ruina, todo sigue tal cual lo dejamos hace treinta y cuatro años. Ni un milímetro han cedido unas vigas que son simples tablones de obra puesto de perfil.


Incluso la escayola que logré amasar correctamente al enémiso intento se ha mantenido inalterado a pesar de todos los pesares. Yo abajo y él arriba, yo atento a las indicaciones del que decía saber y él hablándome sin soltar la faria de entre sus dientes: Primero echas agua en la caldereta, y luego vas añadiendo polvo a puñados hasta que te parezca. No te pases y no te quedes corto, verás cómo esto no se cae ni aunque me ponga yo encima. Y el pavo andaría por los noventa kilos o más. Al grito de ¡masa!, levantaba yo el estropajo bien untado en la lechada blanca y tanto escurría sobre mí que más parecía que me estaba preparando para hacer de figurín callejero que ayudando a colocar placas de escayola. ¡Vaya par de principiantes! Él, sin embargo, estaba bien seguro de lo que hacíamos. ¡Todo un figura!


Me pregunto quién sería el que soldó ese par de vigas, detalle que no logro recordar… La memoria empieza a fallarme.
Comienza, pues, el relato de lo que debió hacerse en un principio, y que no se realizó porque quien tenía que haber asumido su papel, se mantuvo de espectador en el palo del gallinero, como si con él no fuera la cosa. Han cambiado los tiempos, parece ser, o hay ahora otras personas asumiendo sus responsabilidades.
Está por ver, e iré desgranando aquí, detalle a detalle, lo que vaya sucediendo.

De Virgen a Virgen


Nacimiento de la Virgen. Bocaccio Bocaccino (1466-1525). Catedral de Cremona

De Virgen a Virgen…
¿Y en Madrid no es fiesta? Pues qué raro. Porque si el otro día, en el que dejé de escribir, no había localidad que no celebrara a María, hoy tal parece que tampoco. Por eso rompo mi silencio.
Oficialmente es la Natividad de la Virgen María. Pero cada lugar se la ha apropiado a su manera y esta es una pequeña lista que lo expresa:
Nuestra Señora de los LLanos, en Albacete;
Nuestra Señora de Meritxell, en Andorra;
Nuestra Señora del Pino, en Canarias;
Nuestra Señora de la Peña, en Salamanca;
Nuestra Señora de Fuensanta, en Murcia;
Nuestra Señora de la Cinta, en Huelva;
Nuestra Señora de la Victoria, en Málaga;
Nuestra Señora de Monserrate, en Alicante;
Nuestra Señora de Covadonga, en Asturias;
Nuestra Señora de San Lorenzo, en Valladolid;
Nuestra Señora de Núria, en Urgell;
Nuestra Señora del Coro, en San Sebastián;
Nuestra Señora de Soterraña, en Segovia;
Nuestra Señora de la Encina, en Ponferrada;
Nuestra Señora de la Peña de Francia, en Salamanca;
Virgen de Guadalupe, en Extremadura;
Nuestra Señora de la Consolación, en Sevilla;
Virgen de la Concha, en Zamora;
Virgen de Cortes, en Albacete;
Virgen de los Árboles, en Zamora;
Virgen del Mar, en Granada;
Nuestra Señora de la Vega, en Salamanca;
También de María de Nazaret se celebra el nacimiento, como de su hijo, Jesús, y de su sobrino, Juan; además de su despedida, el pasado día 15 de agosto.
Fecha no consta, y lugar tampoco. No creo que naciera tal como lo pintó Bocaccio Bocaccino en 1515 sobre el yeso de una pared de la catedral de Cremona, en Italia, porque para tener tanta asistencia… ni que fuera hija de marqueses.
Más bien ocurriría en la sencillez de un lugarcito de la antigua Palestina y con la concurrencia de algunas experimentadas y animosas vecinas. Lejos del mundanal ruido, y sin reflejo en los ecos de sociedad.
Afortunadamente no hay dogma que lo acredite, porque ni falta que hace. Nació y punto. Como cualquier hijo/hija de vecino. Ni ángeles, ni trompetas celestiales, ni nubes abriéndose en lo alto, y si se me apura puede que la gota fría, típicamente mediterránea, amenazara anegar la tierra toda.
Por eso creo que más atinado estuvo Murillo, don Bartolomé, al pintar el evento en plan familiar:
El nacimiento de la Virgen. Bartolomé Esteban Murillo. Museo del Louvre. Paría

Puesto que no mucho más se puede decir del nacimiento de esta niña, muy arraigado por otra parte en la religiosidad popular desde por lo menos el siglo V ó VI, sí merece la pena resaltar que esas múltiples y variadas advocaciones que recibe en el día de hoy resultan del hecho de tratarse de “Vírgenes encontradas”: es decir, imágenes escondidas en tiempo de persecución y descubiertas luego de manera casual o milagrosa. El pueblo enseguida las asumió y las entronizó como emblema e icono de su fe.
Así es, por ejemplo, el caso de la Patrona de mi ciudad, Nuestra Señora de San Lorenzo:
«La historia de la Virgen y de su patronazgo vallisoletano se inscribe en las leyendas del final de la Hispania Visigoda, cuando fue frecuente la ocultación de imágenes ante el temor de una invasión musulmana. Otros apuntan el origen en el siglo XI o XII, con los almorávides, cuando hacia el año 1091, un sacerdote, procedente de Consuegra (Toledo), llega a Valladolid a lomos de una mula portando una imagen mariana que quería salvar de los saqueos musulmanes. Este sacerdote escondió la imagen en una pequeña cueva a orillas del Pisuerga, en el exterior de las murallas de Valladolid, cerca de la “Puerta de Aguadores”, lugar por donde los trabajadores del gremio bajaban al río a recoger el agua que después distribuían con carros y mulas por la ciudad.
Se cuenta que hacia 1125 un pastor, que cuidaba su rebaño junto a la ribera del río, encontró casualmente la imagen de una Virgen con el Niño en aquel lugar. Su aparición fue considerada milagrosa y se colocó presidiendo aquella puerta; así comenzó a ser venerada como la “Virgen de los Aguadores”. 
Hacia mediados del siglo XII, cuando ya la imagen gozaba de gran veneración popular, fue trasladada a una cercana y pequeña ermita dedicada a San Lorenzo Mártir, localizada extramuros, donde recibió culto. Ante el aumento de su devoción y la propagación de su fama milagrosa, en 1485, el Regidor y merino Don Pedro Niño mandó construir sobre la ermita una iglesia de nueva planta, con la misma advocación, pero dedicada “A la Virgen de San Lorenzo”, nombre con que se la denomina desde entonces».
Actualmente habita en novedoso templo construido en los bajos de un moderno edificio de viviendas, porque esta ciudad y sus pobladores no fueron capaces de rascarse el bolsillo para construirla uno en mejores condiciones. El otro día, sin ir más lejos, se anegó con el torrente de una tormenta de verano que no fueron capaces de achicar los desagües de tal patio de vecinos. Eso sí que fue oír misa y recogiendo agua a golpe de fregona…
Ahora, pues, estamos de fiesta, y si anoche sonaron fuegos artificiales, esta mañana reinaba un silencio vacacional muy placentero. Normal, si de lo que se trata es de celebrar el nacimiento de una niña, hace muchos, muchos años, cuyas gracias no terminaremos nunca de apreciar, aunque nuestra memoria sea tan efímera que no sea capaz de retener las imágenes de tantos niños y niñas que mueren sin haber vivido.
Aylan no es el último de la lista, desgraciadamente.



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A diferencia de lo que ocurre con el nacimiento de Juan Bautista, los evangelios no dicen nada del nacimiento de la madre de Jesús.

La primera fuente de la narración del nacimiento de la Virgen es el apócrifo Protoevangelio de Santiago, que lo cuenta de esta manera:

“Y, al día siguiente, (Joaquín) presentó sus ofrendas, diciendo entre sí de esta manera: «Si el Señor Dios me es propicio, me concederá ver el disco de oro del Gran Sacerdote». Y, una vez hubo presentado sus ofrendas, fijó su mirada en el disco del Gran Sacerdote, cuando éste subía al altar, y no notó mancha alguna en sí mismo. Y Joaquín dijo: «Ahora sé que el Señor me es propicio, y que me ha perdonado todos mis pecados». Y salió justificado del templo del Señor, y volvió a su casa.
Y los meses de Ana se cumplieron, y, al noveno, dio a luz. Y preguntó a la partera: «¿Qué he parido?» La partera contestó: «Una niña». Y Ana repuso: «Mi alma se ha glorificado en este día». Y acostó a la niña en su cama. Y, transcurridos los días legales, Ana se lavó, dio el pecho a la niña, y la llamó María”. (V, 1-2)

La tradición sitúa el nacimiento de la Virgen en Jerusalén, en el lugar donde debió existir una basílica en honor a María Santísima, junto a la piscina probática, según cuentan diversos testimonios entre los años 400 y 600. Después del año 603 el patriarca Sofronio afirma que ése es el lugar donde nació la Virgen. Posteriormente, la arqueología ha confirmado la tradición.

La fiesta fue fijada el día 8 de septiembre probablemente porque, representando María el papel de comienzo de la obra de la salvación, era muy oportuno celebrar su nacimiento al principio del año eclesiástico según el Monologium Basilianum. Una narración apócrifa, titulada De ortu Virginis (sobre el nacimiento de la Virgen), ponía la concepción en el seno de santa Ana a primero de mayo, y refería que Nuestra Señora había nacido, a los cuatro meses de gestación.

De otra manera se explica a partir de la fiesta de la Inmaculada, 8 de diciembre. El nacimiento habría, pues, que situarlo nueve meses después.

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