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| Aigüeta de la Ball |
De todos los parajes
que he visitado, nada comparable a la Aigüeta de la Ball, precioso vallecillo al
que se llega tras una placentera caminata de pocas horas.
Sale el sendero por
detrás del monasterio de Nuestra Señora de Guayente, en Eriste, camino hacia
Benasque. Hay que buscarlo, porque entre la espesura del bosque nadie no
avisado sería capaz de dar con él.
El camino, muy
marcado, va subiendo con una suavidad apenas perceptible, adentrándose por el
valle y ofreciendo pequeños placeres que pueden entretenerte, incluso
despistarte de lo que en ese momento hay que hacer: caminar sin prisa pero sin
pausa.
Tras dos horas, más o
menos dependiendo de cómo se lo haya tomado uno, y después de subir un pequeña
y estrecha torrentera, se descubre mirando hacia abajo unas praderas en la
hondonada, atravesadas por el arroyo.
Bajas, subes, sigues
subiendo, y allá donde pisas todo es hierba, y arbolado, y agua, y todo en
derredor montañas tan altas como la luna.
Llegamos allá hacia
las dos de la tarde, porque ni habíamos madrugado ni nos dimos excesiva prisa
en el paseo. También hay que decirlo: el último tercio del sendero estaba
sembrado de grosellas, fresas silvestres y otras delicadezas que no eran para
mirarlas solamente.
Recorrimos aquel
lugar, constituido por sucesivas terrazas naturales (o artificiales, vaya usted
a saber) de prados donde no pastaban vacas en aquel momento, pero no juraría
que no lo hagan en otra época, dado el aspecto tan apetitoso que presentaba el
suelo alfombrado de césped.
Entre disfrute y disfrute,
con el calorcillo almacenado durante la ida y el hermoso día veraniego que nos
habían regalado, no nos percatamos de que estábamos muy altos, yo qué sé a
cuantos metros de altitud. Lo nuestro era únicamente gozar.
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| Gran Eriste y Eriste Norte. Al fondo, el Llardana o Poset |
Serían las seis o las
siete, y el sol empezaba a rozar la línea de las montañas que le tocaban por la
parte que le corresponde cuando se mete, -Eriste Sur, Gran Eriste y Eriste
Norte- y nuestros cuerpos empezaron a notar cierto fresquito.
No somos expertos
montañeros, pero tampoco novatos, que ya hemos pasado de todo. Y sabemos que en
el Pirineo como en el resto de las montañas, hay que caminar de madrugada para
que el atardecer te pille de vuelta a la abrigada. Pero confiados en aquella
simpática guardesa que nos aseguró que la zona era de toda y absoluta
seguridad, dejamos correr el tiempo, que se nos deslizó sin enterarnos en
aquella ribereta paradisíaca.
Resumiendo: era
agosto, y no muy tarde, pero en aquella hondonada la humedad ambiente, a falta
de sol, se nos metió hasta los huesos. Tuvimos que abrigarnos, que eso sí
llevábamos, y deshacer el camino hasta el monasterio de Guayente a paso
marcial. No porque se hiciera de noche, sino para no quedarnos helados.
La experiencia me
dice que la naturaleza es bella, y se te ofrece sin condiciones. Ahí está, toda
para ti. Pero lo siento, tengo que reconocerlo y hay que decirlo bien alto: no
tiene alma.
Tanto es así que si
no te precaves, te mata. O te deja morir, que para los efectos es lo mismo.
Esa es mi
experiencia, acumulada a lo largo de mi vida montañera y, no importa dónde ni
cuándo, que nadie ha conseguido contradecirme.
Valgan estos otros
ejemplos, que sólo voy a citar, abundando en lo que digo:
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| Vegabaño en otoño |
Refugio de
Vegabaño, León.
Bosque de hayas. Salimos de la zona de acampada con tiempo seco, sendero
marcado, ruta segura y mucho tiempo por delante. A las dos horas de cruzar
torrentes que alimentan al río Dobra, empieza a llover, el aire se hace
traslúcido, el sendero se difumina, cada haya es igual o semejante a su vecina
y no se sabe ya si subíamos o bajábamos. El instinto salió en nuestra ayuda y,
ya anochecido, milagrosamente la zona de acampada apareció de pronto ante
nuestros ojos en medio de una lluvia torrencial.
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| Pic d'Ani |
La Pierre de Saint
Martin, Francia.
Dejamos el erreseis aparcado en lo alto de puerto, y, con un sol de justicia y
el cielo completamente limpio, iniciamos el recorrido que bordea enormes
oquedades hacia el Pic d’Ani (o Auñamendi). En el camino gentes nos adelantaban y cruzaban,
jóvenes y adultos, todos los idiomas del planeta. A las doce en punto coronamos
la cima, y ante el espectáculo nos detuvimos, parado el reloj, a contemplar el
paisaje siguiendo la rosa de los vientos. No estábamos solos. Tras un lapso de
tiempo indefinido aterrizamos y nos descubrimos completamente abandonados. Sospechando
lo peor, bajamos deprisa la pedrera y a duras penas alcanzamos la zona de
dolinas cuando ya la niebla nos había engullido totalmente. En la nada blanca
que no te permite ver tu pie derecho nos dejamos guiar por Moli y, tras
reiterados paso adelante, paso atrás, nos dimos de narices con una cabaña
ganadera. Afortunadamente, cuando ya desistíamos de seguir andando, habíamos
llegado a la civilización. Un corto trayecto en vehículo agropecuario nos deja en
una zona construida y deshabitada donde alguien, avisado y samaritano, espera a
quienes allá arriba dejaron un solitario renault de matrícula espagnola. ¿De Valencia? De Valladolid. Yo visité Salamanca. Apenas
traspasamos la frontera, respiramos aliviados ante un cielo azul y a la vista
de Belagua. Eran las cuatro de la tarde. Salíamos de un infierno opaco y
entrábamos en el país de la claridad.
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| Lagunas Cimera, Galana y Mediana |
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| Cinco Lagunas desde su desagüe |
Una curva en la
carretera que baja serpenteando hacia Barco de Ávila, junto al Tormes. Camino
que se adentra en la Garganta del Pinar, Gredos. Día del Pilar. Caminamos ágiles en una
mañana preciosa de otoño y plena de colorido. En la mente, recorrer Las Cinco
Lagunas, y volver. Recorridas y contempladas las cinco, -Cimera, Galana,
Mediana, Brincalobitos y Bajera-, con el aperitivo tempranero de Majalaescoba,
nos entró el capricho de llegar hasta la del Gutre, que no era plan de dejar
alguna de lado. El exceso de recorrido forzó una bajada de vuelta apresurada,
ante el ocaso inminente del sol otoñal que es visto y no visto. En esas
estábamos, y en un cambio de rasante, en lugar de girar bajando a la izquierda,
seguimos al frente llaneando. ¡Ostras, tú, se acabó el sendero! A tientas,
recorrimos el brezal, esforzándonos por recordar si el sendero quedaba ahí o
más abajo, donde el arroyo zumbaba peleón. Al coche llegamos cuando ya la luna
estaba en lo más alto. Pero llegamos, y era muy de noche. En el camping Gredos
hay portero permanente, menos mal. Aunque algo haría, digo yo, el rezo de
salmos que en comitiva desgranamos angustiados en la tensa espera; o si fue
directamente la Pilarica quien nos guió.
Y como no hay tres,
sin cuatro, la última.
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| Cañón de Añisclo desde el Collado |
Acampados en el Valle
de Pineta, intentamos un sueño largamente mantenido: el Collado de Añisclo, desde el que sin duda podríamos
disfrutar de la disforme y ciclópea hendidura que ese valle asemeja en la
tierra, y que ya sospechábamos cuando lo recorrimos por abajo. Amén, también,
podríamos contemplar la Fon Blanca desde la otra parte. Llegar supone antes
empezar, y el empiece está tan escondido que lleva su tiempo dar con él. La
senda, luego, todo un GR 11, es en realidad un camino de cabras, en el que las
piernas no te dan porque no alcanzas. Es sin embargo muy transitada, a pesar de
lo difícil. Apenas tenemos el collado a nuestra mano, se arma la de dios es
cristo, con rayos y centellas, truenos y repique de tambores, y una lluvia que
más parecía diluvio; y nosotros, al raso. En un periquete nos arremolinamos en
un falso llano un centenar de caminantes, todos pegados al suelo y escondidos
bajo nuestras capas, compartidas, por supuesto. Hubo quien rezó; otro cantaba;
por allá, alguien reía los chistes que le contaban. Y más de alguno lloró como
infante desvalido. Tres tormentas se juntaron sobre nosotros, y cuando abajo
nos aliviábamos, nos dijeron que se puso todo negro, tanto que temieron por los
de arriba, y a punto estuvieron de tocar a rebato. Llegamos empapados,
hambrientos, congelados, y con más ganas que al principio de pisar lo alto del
Collado, ver Fon Blanca y contemplar Añisclo. Sólo pudo ser un año más tarde.
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| Pico Almanzor. Circo de Gredos |
No, la naturaleza es
bella, pero no tiene alma. Ni piedad, ni misericordia. Si tú no te cuidas, ella
tampoco lo hace.
