No lloraré por ti

Esta mañana, Moli salió de paseo pero no estaba para ello; no se hizo camas, porque fuerzas ha tenido hasta el final. No tenía humor, se le estaba escapando la vida; por eso dio muestras claras de que las marchas camperas, cortas o largas, las haríamos mucho mejor sin ella. Había cumplido su ciclo, tenía que dejarnos.

Y así se ha hecho. Ahora reposa en lo alto del páramo, y podrá seguir soñando que corre tras los conejos, persigue a los zorros, se excita con los tiros de los cazadores, y tal vez, sólo tal vez, se alíe con Pancho y juntos se atrevan con algún jabalí. Pues bueno es el Pancho.

No viene a rellenar un lugar vacío, ni a usurpar un hueco nuevo, que Sola lo tiene propio desde que se lo inventara hace más de cuatro años. Pero ya que vuelve, bienvenida.

Tendrá, eso sí, que respetar los espacios que ya tienen en propiedad Gumi y Berto. Su enorme perrunidad tendrá que ver la manera de cohabitar pacíficamente, no deberá comerse todo el pienso, no agotará el agua y en el corsa ella verá cómo se encoge, porque en él todos tenemos que entrar. Esto dicho, que pase y tome posesión con sus reales y disformes posaderas.

Y allá va la despedida, la que echan los castellanos, y allá va la despedida.
Sin palabras, sin adioses, sin rencores, con agradecimiento.
Siempre en el recuerdo, Moli, pero ni una sola lágrima. Esta vez, no.

¿Qué estás mirando, Moli?