El poema desaparecido

Lo visual me pilló mayor, porque nací en el blanco y negro. Y entonces era la palabra, -las palabras dichas, recitadas, contadas, susurradas, suspendidas en el aire-, por encima de la imagen la que explicaba, adornaba, completaba la realidad.

Uno vino al mundo con los ojos espetellados, pero enseguida los oídos se le espabilaron. La voz cálida de mamá, la menos suave de papá, la gritona del hermano, las vecinas y de más allá… En fin, las palabras fueron poco a poco llenando el pequeño mundo del recién llegado a este mundo que habitamos.

La a con la a, aa; la b con la e, be; la f con la i, fi; la h con la o, o… fueron los primeros sonidos que se aplicaron a la imagen. Nada de importancia. Mucho más lo eran las historias narradas en las largas tardes de verano al corro en la puerta del señor Gaspar, maestro donde los hubiere, sin estudios pero con saber, que nos encandilaba a los pequeños hasta que llegaba la hora de ¡niños, a cenar!

Luego, con el tiempo, disfruté de egregios cuentacuentos, en el cole, en la catequesis, en la vida. Catecismo explicado, chistes, chascarrillos, anécdotas, leyendas, cuentos… Materias áridas envueltas en palabras, altivas e inextricables filosofías y teologías puestas al alcance de cualquiera merced al verbo sencillo más dirigido al corazón que a la cabeza.

Y el summum: don Miguel Delibes haciendo que algo tan prosaico como Historia del Comercio fuera recibida como la mayor epopeya humana jamás contada en la historia toda.

No hace mucho me asaltaron la pantalla del ordenador unas líneas en forma de poema que hablaban de las palabras. Qué cosa, palabras sobre palabras. Apenas aparecieron, desaparecieron. Logré capturarlas, intenté retenerlas. No me fue posible. El borrador había limpiado la pizarra. Pero no pudo con la tiza, y alguna huella quedó. Acercando el ojo a la imagen apenas distinguible, fui reconstruyendo letra a letra el conjunto, hasta recuperarlo casi entero. No me ha sido posible acertar del todo en la puntuación, los espacios, los saltos de línea… En fin, no está tal cual lo vi. Pero se aproxima.

Aquí lo tengo y aquí lo pongo. Sencillamente me gusta. Os lo ofrezco, aunque no es mío. Tiene firma. No tengo permiso, no sé cómo pedirlo. No quiero que se pierda; sería una auténtica pena.

Palabras… locas

 

Cubiertas de polvo de caminos lejanos,

así llegaron ellas, fatigadas, polvorientas.

Se acomodaron lo justo para ser correctas,

pero, las palabras estaban molestas, tal vez

por su forma, por su fondo, por su simulación.

Alguna atrevida mostró su disgusto,

levantó la voz un tono, lo justo.

Yo prefiero el viento que abre la vela,

que me lleve lejos, con o sin marea;

no me siento eco de cosas tan ciertas.

 Son… eso, palabras que viajan y asertan

historias de amor, vidas y leyendas.

Viajan con nosotros. Si las escuchamos reviven,

sonríen; otras veces lloran; son palabras

vivas, también extenuadas, de horas dormidas,

de horas marcadas.

Escritas con sangre, grabadas muy lentas,

palabras latentes, conscientes, prudentes… ¿Cómo expresarlo?

aloe