La última rosa

La última rosa del verano

¿Qué será, que sería, qué pasaría

si una tarde cualquiera

la mar muriera,

si una tarde cualquiera

el sol se apaga,

y no vuelve a encenderse

por la mañana?

¿Si a tu lado dijera

una voz misteriosa:

"Sólo queda esta rosa

y no hay más primavera"?

Entonces si sabrás

lo que valió una flor,

lo bueno que era el mar,

lo alegre que era el sol.

Pues ven conmigo a ver

las cosas siempre así,

sabiendo que esta vez

repiten para ti.

¿Qué dirán, qué dirían o callarían,

si se mueren las olas,

las caracolas?

Y la lengua del bosque

¿qué cantaría,

si se llevan las llamas

nidos y ramas?

¿Si a tu lado dijera

una voz misteriosa:

"Sólo queda esta rosa

y no hay más primavera"?

Entonces si sabrás

lo que valió una flor,

lo bueno que era el mar,

lo alegre que era el sol.

Pues ven conmigo a ver

las cosas siempre así,

sabiendo que esta vez

repiten para ti.

Explicación necesaria y conveniente; ¿convincente también?
 

Fui invitado a tomar parte de un blog comunitario. En el grupo inicial ya se conocían entre sí de tiempo atrás, y llevaban juntos el blog desde hace aproximadamente un año.

Quiso el destino que entrara para saludar a emejota, y me llegó de improviso una invitación para incorporarme. Digo yo que a modo de “bloguero invitado”. Y digo así porque cuando las cosas se torcieron –y a fe mía que aún ignoro cómo pudo ocurrir tal cosa– me vi sin más en la calle. Es decir, la puerta estaba cerrada y yo sin poder acceder a mis escritos.

Pero también la suerte ha querido que exista una cosa que se llama Reader, de Google, que memoriza todo cuanto pilla. Y así he pillado mis trabajillos.

No son gran cosa, pero son míos. Así que voy a recuperarlos y ponerlos aquí, sólo para que nadie me los birle. Aparecen con el rótulo en las etiquetas de “Sopa”.

He dicho.