Una pequeña partícula

Tierra de Campos, desde el mirador de Urueña

UNA PEQUEÑA PARTÍCULA  -Remendín-

Una partícula pequeña de Castilla,

entornando sus incipientes rayos

y sus interminables sombras,

se ha derretido,

desde ahora

y para siempre,

en las rosas sin pétalos

de la ardiente

y fulgurante aurora.

Una pequeña partícula de arcilla,

hecha de pisadas y de huellas,

de los atajos sin abrojos,

de las Cañadas Reales;

sin más calenturas acogedoras

que las lanas y los sebos

de las solas dictaduras,

de los presentes tiempos.

Una pequeña partícula de ciencia,

sin investigar nada,

descubrió territorios ajenos

de realidades y leyendas,

de juventudes trashumantes,

sin panes y con inteligencias plenas,

esculpidas en el todo de la nada

de la tierra que es su tierra,

camino sin llanuras

de algún día lunas llenas;

hoy naturaleza de espejismos:

nieblas,

solo nieblas.

Una pequeña partícula de ansiedad,

llena de complejos

rojos y amarillos,

va, ahora, mendigando imperios

sin llevar ni picas ni pendones

ni hartas faltriqueras,

sin blancas,

sin perras ni maravedíes,

solo de callos llenas

por el arduo trabajo,

sin anillos ni báculos,

sin mitras

ni despensas llenas.

Una partícula pequeña sin calor,

casi sin humedad,

pero con escarcha,

ha pasado con vértigo

de la luz a la penumbra,

de la noche al día,

del castillo feudal

a la destartalada chabola

de un tiempo pasado no lejano

que huele a presente

sin albas,

solo con ocasos.

Una pequeña partícula sin urnas,

sin voces y sin votos,

apareció hoy en la mañana

entre las vísceras sangrantes

de la tierra, que es su tierra;

pero no lloraba

ni reía,

solo contaba y cantaba

cuentos y cantos de romería

entre jaras y cantuesos

sin ninguna lágrima.

Una pequeña partícula sin cielo,

sin luna,

sin estrellas,

peregrinaba sin bastón,

sin conchas, sin sandalias,

sin escapularios ni bulas,

sin ni tan siquiera

una pequeña y socorrida alforja,

por el eterno y abrupto sendero

de su sola soledad,

de su anhelante

y titubeante miedo.

Una partícula pequeña de agua y viento

recorría el campo enardecida

sin vergüenzas pasadas ni futuras,

con su eterna incertidumbre por bandera,

sedienta de tierra en sementera,

sedienta de aíres y de brisas,

buscando en el espacio y en el barro

basuras que estercolen las semillas:

semilla, harina, bocas, manos.

Una partícula pequeña,

cansada del trecho y el cansancio,

dormita ya en la tierra,

que es su tierra,

en paz consigo misma,

sin agobios;

al abrigo del canto de la vida,

al abrigo del canto de la muerte,

del día y de la noche

siempre eternas.

Andrés C. Bermejo

Campo charro, desde el pico Cervero