Esto no es un diario

Esta vez he podido entrar en la web de la FMD de Valladolid. Se trata de la Fundación Municipal de Deportes. Pinchas www.fmdva.org y sale todo lo que hay. Y tiene bastante.

Una de esas cosas es la Piscina Cubierta Benito Sanz de la Rica, más conocida como El Matadero. En esa alberca, según dicen en Hispanoamérica, es donde suelo nadar. Y aquí están las fotos robadas de la página web mencionada.

No voy a hablar de las letras que le falta al rótulo en la fachada principal. Ni sé cuándo se cayeron ni sé por qué aún continúan faltando, siendo así que llevo entrando por esa puerta todos los días, salvo excepciones debidamente justificadas, desde hace siete años.

Hoy ha sido un día extraño, ¡vaya novedad!

El caso es que me levanté bien, y el paseo matutino por el campo resultó placentero. Pero en cuando, con el primer café del día, me senté ante la prensa y leí la amenaza de desalojo de la acampada de la Plaza de Cataluña, se me fue torciendo el humor.

Mi alcalde, es un decir, ante la acampada de la Fuente Dorada decidió hace unos días trasladar el Teatro de Calle a otra localización para respetar a los jóvenes allí asentados. Y esto es Valladolid. Pero Barcelona no puede hacer lo mismo con la juerga previsible que surja con la también probable victoria del Barça en la tarde noche del sábado. El alcalde de Valladolid ha salido muchas veces en las noticias por su temperamento y talante autoritario. El de Barcelona, alcalde socialista, no; debe tener mejores modales. O tal vez él no ha sido, y lo ha hecho el consejero de interior, o el lucero del alba. O vaya usted a saber.

Por aquí pensamos que Cataluña es más Europa que nosotros. Y a la vista está. Ahora recuerdo por qué, allá por el noventa y dos, muchas familias gitanas de aquí se vieron agrandadas con la visita masiva de familiares catalanes. Debió tratarse de una limpieza generalizada ante las a punto de celebrarse Olimpiadas de Barcelona. Entonces no transcendió en los medios. Hoy sí he visto, leído y escuchado cómo se limpia en catalán. Guardia urbana y Mossos d'Esquadra. No eran grises, ni guardias civiles, ni policía nacional. Menos mal.

Se me torció talmente el gesto que he pasado muy mal día. Y pudo ser peor, pero afortunadamente a Aguirre no la hicieron caso y en Sol no ha pasado nada. Al menos, hasta ahora.

Llegó, pues, la hora de nadar. Eran las ocho y media de la tarde. El cuerpo no me daba sensación. Casi arrastrándome, dolorido por el trancazo “primaveril” que he pillado, moqueante y carrasposo, me alargué hasta allí. Quedándome en casa sólo habría empeorado. Me desnudé con desgana. Con el atuendo reglamentario observé la piscina completamente vacía. Miré al agua durante un tiempo largo, tal vez más de cinco minutos, sin pensar en nada.

Cuando me tiré todo se aclaró. Estuve nadando durante treinta y cinco minutos. Cincuenta y cuatro largos. Mil trescientos cincuenta metros. Salí porque correspondía, no porque no me apeteciera seguir. Descansado, relajado, y casi convencido de que la gente habría vuelto a llenar la Plaza de Cataluña para la asamblea de las diez.

Berto sigue agobiando a Moli. En efecto, compruebo que todo sigue normal. Esta también será una buena noche.

Post scriptum: A una buena amiga nadar en el mar tal vez le sugiera que danza. Otra, también amiga, obligada, termine por ser adicta. A mí, las dos cosas.

Berto y Moli no nadan, pero ahora descansan relajados.