A mí con esas no me vengan

Despejado del sueño tras un reparador paseo por el campo, entro para indagar y compruebo que de lo dicho por el Jefe Indio Seattle tal vez sea sólo verdadero su propia existencia y la apropiación por el hombre blanco de las tierras comunes a plantas, animales y humanos. Ni la fecha ni el destinatario ni el contenido del discurso parecen ser correctos, según opinión de la infalible e indefectible wikipedia. Me niego a reproducir lo que está allí y cualquiera puede comprobar.

Estoy hasta las narices de que vengan a tirarme por los suelos mis mejores tesoros. Me niegan que Dios se paseara cada tarde por el Edén, tras su obra artesanal sobre el pobre barro. Ridiculizan el paso de las tribus semitas a través del Mar Rojo acaudilladas por Moisés y sus hermanos. Consideran un invento la lucha de Jacob con el divino nocturno personaje. Y para colmo a Elías tampoco lo arrebató al cielo un carro de fuego, invento muy posterior, como no podía ser por menos.

Me discuten la historicidad de las gestas de Mío Cid, la realidad a toda prueba de la vida y milagros de mi otro señor Don Quijote, y hasta afirman que la Tierra no es el centro del Universo.

Consideran simple cuento aquello que me nutrió desde la infancia: El Jabato, El guerrero del antifaz, El llanero solitario, la preciosidad de Sigrid, Tom Sawyer y Huckleberry Finn, incluso Pulgarcito, Blancanieves y… ¡Los Siete Enanitos!

Aquí hay mucho machote. Como aquel que hace muuuuchos años quiso darme una lección acerca de cómo me habían traído al mundo mis papás. Empezó con una historia de ovarios y testículos, para terminar con la carrera a muerte de unos bichitos por alcanzar quien fuera primero el lugar donde obtener el laurel de campeón, sin omitir que entremedias mis papas hacían una cosa fea que empezaba por jota. Le mandé directamente a la mierda. A mí no me estropea nadie, y menos él, mi viaje desde París colgado del pico de una cigüeña, por expreso encargo de quienes tanto se querían y me quisieron.

Este cartel con su manifiesto lleva en mi atrio particular, que es de todos ustedes por supuesto, exactamente 30 años, que se cumplen el próximo día 26, momento en el que decidí cambiar “la comuna” donde holgaba por esta pequeña cueva que ahora es mi casa, que entonces era una cochambre de la que hubo que sacar basura a espuertas para hacerla mínimamente habitable.

Y el indio Seatlle, y el James Monroe, y el año 1819, y el texto íntegro de todo su discurso, todo junto y por partes, es tan verdad como que ahora luce el sol.

Oye, tú, y que no jodan.